Reflita, Pense, Exista!

Prisão de ventre

2011-08-29T18:25:00.000-07:00

Estou com uma prisão de ventre de criatividade. Todos os dias eu entro no blog, paro e penso, mas essa maldita tela branca funciona como uma espécie de trava psicológica, me deixa tenso, a criatividade parece não fluir. às vezes gostaria que ela fosse preta, ou azul, talvez fosse mais fácil. Acho que o azul é a cor que deixa a criatividade fluir, sei lá... Não consultei o Feng-Shui. Hoje, no entanto, resolvi que aqui entraria e faria minha sessão-psicólogo, não dando a mínima pra qualidade ou o que viesse a sair. Foda-se. Viu? EM situações normais eu não usaria um palavrão assim, solto, do nada. EU acho isso arte chula, uma facilidade de humor muito mesquinha. Os palavrões podem ser usados como ferramentas para o humor, mas se muito bem colocados.

Enfim, do que eu estava falando? Ah, sim, da minha prisão de ventre. Não vou ao banheiro desde domingo. Talvez por isso eu esteja hoje um tanto irritado. Acordei assim. Não sei exatamente porque, acho que um dia sem visitar o trono não pode causar tanto mal assim. O fato é que estou irritadiço. Olho pro facebook e ele me dá nojo. Olho pra minha mão e ela me dá nojo (isso talvez seja porque eu acabei de ariar uma panela tensa e ela esteja preta). Olho pro meu quarto e ele me irrita profundamente. Pra que tão branco, porque tão vazio e silencioso? Está faltando umas esculturas aqui e ali pra dar um clima mais decorativo. Falta também alguma arte na parede, nem que seja uma cor de contraste com o branco. E essa maldita cadeira que está desconfortável? ARGH estou um nojo hoje, não estou bom mesmo. Prefiro até evitar um certo contato humano pra evitar ferir alguém, mas na solidão acabo me fechando e me tornando cada vez mias chato. E começou de repente, estava muito bem, mais que bem bem bem na casa da minha avó hoje mais cedo. Talvez tenha sido o angu a baiana que eu comi. Me deixou meio sonolento. EU sou um porre com sono.

Enfim, não sei se é a prisão de ventre criativa, fecal ou se foi o angu. O fato é que estou estressado e irritadiço hoje, não sou a melhor companhia pra um papo casual hoje. Não sei porque. Pouco me importa. O dia está quase acabando mesmo...

Capítulo 1 de Pecado

2011-08-02T07:48:00.000-07:00

É, um desses projetos que a gente começa e o tempo não deixa a gente acabar...

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Estava tudo acabado. Era o fim do jogo. Era o fim de sua vida. Essa era a conclusão a que ele chegara assim que começara a correr pela floresta, pois não seria capaz de conviver com sua própria consciência após aquele dia. Definitivamente, estava tudo acabado, era só uma questão de aceitação.

Se não estivesse correndo tão rapidamente, provavelmente sua camisa estaria se movimentando, tamanha a intensidade das batidas que embalavam seu coração naquele momento. O vento soprava fortemente seu rosto, lhe tirando o ar, lhe gelando a face com sua frialdade digna da própria morte, que, aliás, parecia permear em sentido todas as dimensões daquela floresta, como um animal, cercando ao mesmo tempo feroz e calculadamente sua presa. E a presa corria. E corria rápido. Muito rápido. Seus pés, ao mesmo tempo em que impulsionavam fortemente o seu corpo, pareciam mal tocar o chão abaixo de si, como se o chão houvesse se tornado uma esteira rolante que girava rapidamente, fazendo com que os galhos secos, as folhas putrefatas e os pedaços de tronco caídos ao chão não passassem de borrões disformes, bem como toda a floresta ao seu redor. Constantemente os galhos mais afiados prendiam-se a sua jaqueta, rasgando-a em diversos pontos à medida que ele tentava desviar dos obstáculos rapidamente. Às vezes abaixava-se, às vezes era necessário pular um tronco caído, ou apenas desviar-se para o lado quando um galho se erguia em sua direção como dedos afiados e malignos, tentando prendê-lo ali naquele local. Tentando prendê-lo à floresta. Tentando prendê-lo à morte.

Sua respiração era ofegante, rápida, descompassada. Corria no meio do borrão disforme da floresta, sem saber aonde ir, nem onde estava. Corria no nada, em direção ao nada, um ponto perdido no espaço-tempo sem qualquer relação com um futuro mais distante que o próximo segundo. Ele não era nada naquele momento. Seus olhos estavam vermelhos e seu rosto estava encharcado pelas lágrimas que brotavam em seus olhos como uma mina de água, explicitando inúmeras características que faziam de seu rosto a perfeita representação da palavra desespero. Não o desespero vulgarizado pelo cotidiano: o desespero real, a sensação de que sua vida acabou, de que será impossível continuar, impossível prosseguir. O grande abismo do fim e encontra a milímetros de seus pés, e seu fundo é tão escuro, tão aterrador e tão indefinido...

Um grito ecoou pela floresta. Era um grito desesperado de dor, de agonia, vindo de algum lugar atrás dele. Pela intensidade do som, poder-se-ia dizer que a mulher que o proferia estava ao pé de seu ouvido, mas ele sabia que não: ela estava a muitos quilômetros atrás. Isso dava um tom ainda mais trágico à situação: ela gritava alto, muito alto. Provavelmente estava sentindo as piores sensações que jamais sentira antes, experimentando novos e refinados tipos de tortura física, psicológica, total. Seu grito era contínuo, mas desafinava com a intensidade ao longo do período. Ele era intenso, representava a dor, o desespero, o sofrimento e ao mesmo tempo a súplica implícita para o fim, o terrível e único fim possível. O fim de tudo, o fim da dor, o fim do sofrimento, simplesmente o fim. O grito o atingia fortemente. Continuava correndo, mas agora parecia que o aperto que já sentia no coração aumentara, tornara-se físico, real, como se aquele grito longo, agonizante fosse capaz de evocar uma mão demoníaca que apertava-lhe o coração com suas mãos ácidas. Suas lágrimas, que ele pensava ser impossível tornarem-se mais intensas, haviam triplicado com o grito continuado. Agora ele parecia estar suando em bicas, apesar do frio ártico que fazia ali fora, entre as árvores.

De repente, o grito cessou, quase tão abruptamente quanto ele começou. O grito parou, a mulher morrera. Morrera. Aquela constatação viera imediatamente. Era lógica. Era não só possível, como certa, definitiva e aterrorizantemente concreta. O fim do grito funcionara nele como o fim da energia para um aparelho robótico. Suas pernas diminuíram de ritmo, suas passadas se tornaram mais curtas, gradativamente. O desespero e a dor atingiram níveis tão extremos que passaram a se tornar demasiado intensos para sua mente. Antes, ela tentava registrar as sensações e o momento. Agora, ela estava vazia, oca, como se a floresta houvesse desaparecido juntamente com o grito, como se seus pés agora tocassem no nada. Ele estava perdido no vácuo, no escuro, no vazio da perda. Quando enfim suas pernas tentaram dar um último e derradeiro passo, sua estrutura fraquejou. Caíra de joelhos sobre uma pilha de folhas secas e gravetos apodrecidos. Suas mãos pendiam ao seu lado, como anexos mortos a um corpo que não mais tinha alma. O fogo que alimentava sua alma apagara, como se o vazio e o silêncio triste da floresta fossem um sopro frio de morte sobre a chama da vida. Seu corpo vazio pendera como um animal abatido ao chão. Estava tudo acabado. Era o fim da vida dela, e era tudo sua culpa. Tudo!

A constatação chegou ao seu coração como se a mão demoníaca que ali estava desse seu golpe final: apertara-o com tanta intensidade que seu coração desistiu de tentar resistir. Parou, cansado de lutar, cansado de tentar. O sangue se esvaiu de seu rosto como se fosse drenado por um tubo aos seus pés. Como último pensamento, estava lá o remorso que o corroia, que o destruía por dentro. Era culpa sua.

Uma última lágrima desceu de um de seus olhos, já cegos pelo véu da morte. Cegos pelo véu de muitas mortes.

E o dia amanheceu em paz...

2011-07-29T17:00:00.001-07:00

Não recomendado para menores de 14 anos, por conter implicitamente tudo aquilo que você já sabe e vê no redtube quando seus pais vão dormir, mas os moralistas acreditam que você não deveria ser exposto.

O barulho do falatório das pessoas descendo as escadas do prédio, prontas para a labuta diária, o fez sensibilizar para o sol que aquecia mansamente o lado esquerdo de seu rosto enquanto ele dormia. Em sua boca, aquela sensação engraçada de que a saliva tornou-se duas vezes mais pastosa que o normal, e o inexplicável hálito de temperos acentuadamente fortes. Seus olhos tentaram abrir-se, mas a desagradável agressão dos raios solares às suas pupilas fizeram reacender sua dor de cabeça, como uma pequena faísca desencadeia uma grande explosão. E foi somente quando a pontada afiada da dor atingiu o topo interno de sua cabeça, onde quando criança jazia sua moleira, que ele se deu conta de que aqueles passos não eram de sua vizinhança,e que aquela cama onde ele se deitava não era a dele, nem os edredons que faziam seu corpo suar e que aquele peso incômodo sobre seu abdome era nada menos que uma perna.
Seus olhos abriram-se rapidamente, o surto de adrenalina fazendo-o ignorar a pontada violenta no topo de sua cabeça. Havia uma mulher ao seu lado. Uma linda morena de seios e pernas firmes, que jaziam expostos à fina claridade da luz do sol. Sua pele era de um branco bronzeado, que contrastava com o negro das cobertas que lhe atingiam apenas o baixo ventre.
Sua cabeça girava e seus pensamentos não se conectavam uns aos aoutros, para formarem uma linha lógica. Efeito, provavelmente, das diversas garrafas de vinho tinto e martini que salpicavam, vazias, o chão morno de tábua corrida brilhosamente encerada. O rádio, como na tentativa de dar-lhe alguma pista sobre o ocorrido na noite anterior,tocava ao som ambiente uma valsinha que dizia:

"Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar
E olhou-a de um jeito muito mais quente do que sempre costumava olhar
E não maldisse a vida tanto quanto era o seu jeito de sempre falar
E nem deixou-a só num canto,
Pra seu grande espanto, convidou-a pra rodar..."

SIm, era verdade... Ele se lembrava agora... Seu nome era Miguel, e vivia no auge de seus 30 anos, 18 dos quais destinados ao celibato. Era o responsável pela paróquia de uma cidadezinha do interior de Minas. Mas... O que estava fazendo ali, nu, ao lado daquela muljer e rodeado por tanta bebida?
Sim... Na noite passada... Como todas as outras noites... Aquela menina foi se confessar... Sua voz angelical e delicada contava ao padre, através da parede do confessionário, as atrocidades de uma mulher da pior estirpe. Contava a ele com detalhes os últimos acontecimentos de sua vida voluptuosa e luxúria e pecados. Das primeiras vezes,ele sentira-se enojado com a morena, e olhava-a com a pena de alguém que vê uma alma perdida nas amarras da tentação e do desespero,enrolando-se cada vez mais nas garras do mal. No entanto, à medida que ela prosseguia com sua rotina, as histórias já eram esperadas por ele. Portanto, ele não mais se chocava com o horror da situação: o que lhe chocava eram os detalhes sórdidos por ela entoados. Em sua mene,ele ia criando as imagens da cena de horrores por ela descrita, sempre na qual ela era cercada por homens ávidos por prazer a qualquer custo.
Á medida qu o tempo passava, as histórias da morena despertavam em Miguel sentimentos esquecidos,sedimentados no fundo de sua mente por anos de castidade. Sentia novamente aquela sensação estranha percorrer-lhe a espinha ao imaginar a morena nua, no ato sexual. O prazer proibido era, a todo custo,combatido por Miguel, que se punia todas as noites pela consciência do prazer que sentia em suas histórias, em sua voz.
Mas a força do instinto animal era muito intensa, intensa demais para a nobreza da castidade espiritual. E na noite anterior, com uma história das mais picantes, a morena conseguiu o que queria: Miguel se rendeu à tentação.
O padre saiu do confessionário e sentou-se nas cadeiras da igreja. Seus olhos estavam aflitos em lágrimas suas mãos agarravam-se à cabeça no furor do desespero. Seus pensamentos, perdidos em um turbilhão de ideias e valores,que se chocavam em algum lugar da sua psique,destroçando seu espírito. Sentiu um toque suave por cima de sua bata,na altura do ombro. As mãos delicadas da morena desciam-lhe pelas costas em um carinhoso afago e subiam pela região frontal de seu torax, em um abaraço delicado. Sua respiração suave e com aroma adocicado foi sentida no ouvido do Miguel, lhe dizendo que "Estava tudo bem...". Não, não estava tudo bem. E Miguel sabia disso. Mas não havia como controlar os arrepios que lhe subiam pela esinha a cada movimento da morena. Não havia como controlar seus pensamentos e não havia como controlar a excitação que lhe explodia em seu íntimo. Não houve, também,como controlar o beijo que lhes consumiu a seguir em paixão. Suas bocas encontravam-se com volúpia, com desejo, com ardor. As lágrimas ainda caima dos olhos de Miguel em um desespero afoito,como uma última parte consciente naquele corpo tomado pelas forças da sedução.

"E então ela se fez bonita como há muito tempo não se ousava usar
Com seu vestido decotado cheirando a gaurdado de tanto esperar
E então os dois deram-se os braços como há muito tempo não se usava dar
E cheios de ternura e graça foram para a praça
E começaram a se abraçar..."

As lágrimas desciam agora pesarosas pelo rosto de Miguel, caindo sobre seu peito nu. Estava sentando naquelas tábuas do soalho, os braços em torno dos joelhos numa atitude infantil de proteger-se da realidade que lhe invadia os sentidos. Como pudera render-se àquele ponto? Como pudera chegar tão baixo? Como pudera jogar fora todos aqueles anos de celibato,como pudera dispensar o compromisso com o divino pelo puro prazer carnal?
Levantou-se vagrosamente, sentindo seus genitais penderem livres, expostos a frente daquele corpo nu, daquela jovem que dormia um sono tranquilo. Sentiu-se sujo, sentiu-se corrompido, sentiu-se o pior dos homens. Caminhou o mais distante possível daquele corpo que era a prova de sua corrupção. Mas o pior era a sensação de ter sido ludibriado pelas artimanhas da carne... A genialidade dos jovens...

"E ali dançaram tanta dança que a vizinhança toda despertou
E foi tanta felicidade que toda cidade enfim se iluminou
E foram tantos beijos loucos, tantos gritos roucos
Como não se ouvia mais..."

Estavam já subindo as escadarias daquele lugar sujo e mal iluminado. Os risinhos infantis surtiam em Miguel um efeito hipnótico, que parecia manter nele o transe e a excitação daquela transgressão. Alcançou-a no meio da escada, e, segurando-a por trás firmemente, sugou-lhe violentamente o pescoço. O som do prazer emitido pela menina so fez aumentar-lhe o desejo,a volúpia. Entraram afoitos porta adentro, mal se preocupando em trancá-la novamente. Uma vez dentro do apartamento, a menina ofereceu-lhe uma taça de vinho, que tomou sem nem pensar. Duas, três, um martini. E então seu organismo cedeu ao álcool e às drogas que provavelmente estavam ali misturados. E dali em diante não havia mais recordações claras e nítidas. Tudo foi um borrão de pecado, ira e agressão. Lembrava-se de despi-la com violência e desejo, e lembrava-se do toque suave de sua boca doce experimentando-lhe o íntimo. Fizera o mesmo. Lembrava-se,mais a frente, de deitar-se por sobre o corpo dela, agarrando-lhe animalescamente o pescoço, enquanto saciava seus desejos escondidos com seu corpo. Lembrava-se mais a frente de uma onda de prazer nunca antes sentida, e então não se lembrava de mais nada.

(...)

Agora ele estava ali, sentado com as costas apoiadas à porta. A menina, após muito tempo, abriu os olhos. Levantou-se. Espreguiçou-se vagarosamente, com o olhar fixo sobre o corpo nu de Miguel. Um sorriso torto preenchia seus lábios. Sem reitrar os olhos do rapaz,ela pegou o lençol que forrava a cama e caminhou até ele, com suas pernas delineando maliciosamente cada passo. Jogou por cima do corpo dele o lençol, deu-lhe uma piscadela maliciosa e, rindo abertamente, encaminhou-se para seu banheiro.
Miguel ficou ali, parado. Enquanto as lágrimas desciam de seus olhos em um choro que convulsionava todo seu corpo, suas costas sentiam o frio da porta, e o corpo o toque suave do algodão alvíssimo manchado com o sangue da virgindade e da inocência que Miguel tomara da menina na noite anterior.

"E o mundo compreendeu.
E o dia amanheceu
Em paz."

Música: Valsinha - Chico Buarque e Vinicius de Moraes

Adeus

2011-07-01T16:50:00.000-07:00

"Feche os olhos e pense na melhor coisa do mundo", foi o que ele disse a ela. Os dois estavam num lugar público, movimentado, mas ela assim o fez. Fechou os olhos e pensou. Ele então aproximou-se devagar, segurou em suas mão e chegou bem próximo a seu rosto. Suas respirações quentes encontravam-se, sufocando-os de leve com aquela ansiedade que antecede o momento.

"Agora me beija, e pensa melhor a respeito do que você acha ser a melhor coisa do mundo..." E ela abriu os olhos, momentaneamente aflita com a surpresa. Ele, sem falsos pudores ou vergonhas hipócritas a beijou. Um beijo molhado, um beijo quente, cheio de ternura e sensualidade. Suas línguas acariciavam-se com amor, ou invadiam-se ferozmente, com paixão, ou, na maior parte do tempo, nem mesmo estavam presentes, apenas suas bocas se agasalhavam num beijo calmo e amoroso. Se afastaram por um momento, como que para puxar o ar novamente, e ele a beijou no pescoço, sentindo que por ela e por ele passava o mesmo arrepio subindo a espinha, chegando à cabeça, cegando seus pensamentos, liberando as amarras da consciência e mergulhando os dois em um universo alternativo onde nada mais importava no mundo. Apenas ele e ela, ali, beijando-se. Amando-se. Tornaram a se beijar.

Após um tempo que poderia ser uma eternidade, ou meramente alguns segundos, os dois apoiaram-se nas testas e olharam-se, abraçados. Enquanto ele e ela sentiam um o coração do outro, ou o movimento dos abdomes durante a respiração calma, lenta e suave, seus olhos sentiam cada pensamento um do outro. Estavam conectados por uma ligação muita intensa: o olhar. E através daquele olhar, ele viu a tristeza nos olhos dela, o saudosismo. Ela, viu nele a esperança, a coragem e a vontade de viver. Mas era demais pra ela, ela simplesmente não podia se render à aventura.

E então ela deu-lhe um beijo rápido. E se afastou, caminhando vacilante para a saída do lugar. Ele, ficou ali, olhando para ela, uma lágrima descendo de seu olho, ainda fitando a ausência e seu amor a sua frente.

Sobre pais, filhos e o mar

2011-06-26T14:06:00.000-07:00

Tive dengue. Tive sono. Estou com tédio.

Além de tudo isso, uma pequena imagem, como se fosse um pequenino trecho de uma cena, não sai da minha cabeça.

"É sobre um pai e seu filho, que sobem por uma espécie de colina a beira-mar, sentindo sob seus pés descalços o frio e a maciez de um gramado bem cuidado. Se chegarem na beirada da colina gramada, verão o mar lá em baixo, rebentando com certa truculência sobre as pedras limadas em uma espécie de praia inacessível a qualquer ser humano. Mas eles não irão na beira da colina. Eles prosseguem subindo, distantes da borda, apenas vislumbrando, imaginando como seria o mar lá em baixo pelo barulho das ondas, e pelo cheiro da maresia.

O sol se põe, e o pai segura firmemente a mão direita do seu filho, com a sua mão esquerda. A pele dele é diferente da sua, pois é macia e juvenil. A criança olha pro pai, que diz:

"Não se aproxime da borda, pode ser perigoso."

A criança olha pra ele, um brilho no olhar. Vislumbra ali seu pai, seu guia, seu mestre, seu modelo, seu exemplo, quase um herói de suas histórias infantis.

"Não irei papai. Ficarei longe da borda. Ficarei junto a você."

E os dois continuam seu caminho. Lá no alto, uma igrejinha os espera. Não vão pra missa ou algo do tipo. Eles vão ali se sentar num banquinho de madeira carcomido pela erosão do vento e verão dali do alto o sol se escondendo por trás do veludo brilhantemente azul do mar. Talvez os dois se abracem."

Sobre a solidez das casinhas de sapê

2011-04-23T13:06:00.000-07:00

Por volta de 1808, John Dalton propunha seu modelo atômico, no qual ele propunha que os átomos seriam pequenas esferas indivisíveis, como minúsculas bolas de bilhar. No entanto, mais tarde, em 1897, Joseph Thompson percebeu que, na verdade, existiam partículas menores que o átomo, que faziam parte de suas estruturas, e, além disso, disse que essas partículas seriam eletricamente carregadas. Ele propôs seu modelo atômico, então, no qual o átomo seria como uma massa de carga positiva, na qual haveriam pequenas esferas com cargas negativas inscrustadas (conhecido como modelo do pudim com passas). Mais tarde, no entando, ao disparar partículas subatômicas contra uma placa de ouro muito fina, Rutherford percebeu que a maioria das partículas transpassava a placa, enquanto algumas pouquíssimas refletiam e outras se desviavam. Desse modo, ele propos que, na verdade, a maior parte do átomo seria composta de NADA, vácuo absoluto, propondo que haveria um núcleo positivo, ao redor do qual girariam os elétrons, cargas negativas. Seu modelo foi complementado por Bohr, que começou a unir a teoria quântica, prpondo órbitas de energias quantizadas, e depois outro caras como Erwin Schrödinger, Louis Victor de Broglie e Werner Heinsenberg introduiziram de vez a mecânica ondulatória e a teoria quântica, propondo o modelo atômico probabilístico.

Analisando toda essa reviravolta científica, e como um iniciante no meio da ciência, não posso deixar de perceber que quanto mais pesquisamos sobre a natureza, menos sabemos dela. Ou melhor: mais sabemos que pouco conhecemos sobre suas verdades. E tudo o que conhecemos, na verdade, se baseia em aproximações feitas pois, bem no fundo, o conhecimento matemático atual que possuímos se mostra incapaz de calcular as equações a que nosso modelo chegou (o modelo probabilístico de que falei). Em resumo, somos incapazes de concluir acerca de nossas hipóteses, vagamos atualmente no reino incerto da probabilidade e da estatística, servos de modelos computacionais e aproximações vagas. Aproximações que funcionam, que dão resultado, mas que, em sua essência, são vagas e imprecisas. Para que vocês tenham uma ideia, a tabela periódica atual conta com mais de 250 elementos, dos quais só conseguimos solucionar as equações e compreender perfeitamente 1! Sim, 1, o hidrogênio, o primeiro deles! E o máximo que podemos fazer é dizer que todos eles se comportam da mesma maneira, como átomos hidrogenóides. Sei que até o momento isso funciona, mas não me sai da cabeça a imagem de que eu estou dizendo que um elefante caminha pela uruguaiana da mesma maneira que uma pequena formiga!

O que quero dizer é que a ciência funciona dessa maneira: a cada passo que damos na direção do conhecimento mais profundo da natureza, mais nos perdemos em aproximações e considerações: mais nos tornamos incapazes de conceber. Talvez seja porque deve ser assim: talvez não devamos compreender tão perfeitamente a natureza. Talvez sua face deva ser eternamente recoberta pelo véu da incerteza, cada vez mais fino, cada vez mais instigantemente próximo da imagem real.

Não sei ao certo o que isso significa, mas acredito que seja uma grande brincadeira do criador. Talvez, a natureza seja mais uma peça do tipo "Vinde até mim as criancinhas", na qual cada vez que tentamos desvendá-la racionalmente, nos deparamos com um obstáculo, uma impossibilidade. Somente compreendem a natureza perfeitamente os observadores e admiradores, justamente aqueles que não se preocupam em compreendê-la. Para mim, a natureza não deve ser compreendida. Todo seu engenho, toda sua complexidade foi criada da maneira exata para impossibilitar qualquer compreensão mais profunda acerca de seus mecanismos, e "limitar-nos" à mais pura e bela contemplação, observação e admiração. Nesse ponto, não importa quem sabe mais, mas sim aqueles que sabem olhar para a natureza com o olhar de uma criança, inocente, admirado com as menores belezas, estagnados frente à sua magnitude e vibração.

Em constraste à incerteza da ciência, vejo a firmeza e estabilidade da religião. Há quem tente juntar as duas, há quem tente separá-las: acredito que elas devem ser encaradas de maneira diferente. A ciência se encara pela razão. A religião, com o coração, com o sentimento. Não há como se racionalizar a religião, e é isso que a torna tão estável, tão eterna: a religião se fundamenta na fé, e não na razão. E não há como se racionalizar a fé, não há como se por a fé à provas, pois a fé verdadeira não precisa de provas. Enquanto isso a ciência, por mais concreta que pareça, é frágil, pois se fundamenta na razão, e a razão necessita de provas e provas podem ser desmentidas (como no caso do modelo atômico).

Sou químico e umbandista. Amo a ciência na qual eu estudo e trabalho, acho linda, sinceramente. Mas tenho a completa noção de que ela é limitada, ela se tolhe aos limites da razão e, por mais concreta e absoluta que ela pareça ser, sei que no fundo é só aparente, e que estudo algo extremamente incerto, duvidoso e impreciso. Não sou um daqueles fanáticos religiosos, vê a religião em todos os pontos da vida. Não. Vejo em bastante pontos, sempre lado a lado com minha ótica científica. Dependendo do caso, ajo da maneira que mais for conveniente.

Enfim ,já falei demais, pra finalizar, tenho um ponto cantado lá no centro que resume bastante o que disse acima.

"Construí uma casa tão linda

Com tijolo, cimento e vergalhão.

Mas bateu chuva, bateu vento

E jogou tudo no chão.

Mas bateu chuva, bateu vento

E jogou tudo no chão.

Vovô Firmino me ensina

O que eu devo fazer?

Pois o vento não derruba sua casa de sapê

Ô, tem dendê. Tem dendê, tem dendê

Tem dendê na sua casa de sapê."

Away

2011-04-19T18:38:00.000-07:00

Tu-du-du

Chua-chua

Chic chic

Tlim Tlim

Sssss sssss

Trilim trilim

iééééééééé

Vruuuuum Tssss

E tudo fez-se silêncio, pois dormi no ônibus.

Eu e você

2011-04-03T06:41:00.000-07:00

E vamos estar nós dois, debaixo do edredom macio e quente, e sentiremos aquele calafrio gostoso por baixo da espinha quando nossos corpos aquecidos se encontrarem, pois você me abraçará o peito. Sua respiração cálida será sentida pelo meu pescoço, quando sua cabeça se encaixar perfeitamente no vão entre meu ombro e minha cabeça, me causando nova onda de calafrios.

Súbito, nos levantaremos e caminharemos toda aquela estradinha de terra deserta e somente iluminada por alguns postes aqui e ali, descalços e abraçados, sentindo a brisa gelada bater em nossos narizes, tornando-os imensamente gelados. Chegaremos a uma praia, deserta e absolutamente escura, e não conseguiremos enchergar nem mesmo um dedo à nossa frente. Mas curiosamente veremos algo muito mais distante, que é o reflexo da luz das estrelas no mar revoltoso. Nos sentaremos então na areia gelada e úmida, e deitaremos ali, meu braço abaixo de sua cabeça. Veremos as estrelas brilhando no céu como cotões brancos em uma malha negra intensamente negra. Falaremos que da cidade não conseguiríamos ver tamanho espetáculo de beleza natural, riremos e ficaremos ali, deitados numa praia deserta e escura, admirando as estrelas, ouvindo o barulho hipnótico das ondas quebrando na beira da praia. Talvez meu braço que apoia sua cabeça encoste ao seu, e minha mão segure a sua, fazendo um carinho leve com meu polegar. Talvez nos beijemos, e, por fim, nos deixaremos levar pelo som das ondas e vamos dormir. Dormir e sonhar conosco alcançando as estrelas, pulando de uma a outra como o pequeno príncipe. E vamos nos beijar na estrela mais bonita, que ainda não foi tomada pelos imensos baobás.

Sobre os dois eus

2011-04-02T14:36:00.000-07:00

Estive pensando por estes dias o quanto estou dramático. Analisando as últimas postagens que tenho feito, venho percebendo que, cada vez mais, minha vida estava se tornando um poço de saudosismo e tristeza. Não sei exatamente porque, mas contra fatos não há argumentos tão bons (porque é óbvio que sempre há argumentos para qualquer coisa na vida). Agora, por algum motivo, olho pra tudo isso com certa curiosidade, como se aquele ser do passado, depressivo, irritadiço e atolado em mágoas fosse digno de pena.

Não sei se foi o fato de eu ter crescido, de estar feliz profissionalmente, de estar praticando minha religião ou se foi simplesmente o passar do tempo, mas o fato é que estou feliz, muito feliz, radiante de felicidade. Não, fiquem calmos, não vou começar a postar coisas coloridas, pôr calças coladas e cantar Restart, ainda sou o mesmo Bruno em essência, mas o que mudam são os pequenos detalhes da personalidade. Pequenos grandes e determinantes detalhes da personalidade.

Sobre precipícios

2010-12-30T09:43:00.000-08:00

O que é ser humano? O que significa, para você, sentir alguma coisa? Ultimamente, estas perguntas vêm permeando constantemente minha cabeça. O quão delicada é a linha tênue da relação interpessoal, por mais forte que esta relação seja? Ao lidar com seres humanos, ao manusear esta linha, será que nós somos sensíveis o suficiente para não causar-lhe nenhum dano? Ou será que qualquer ação que fazemos, qualquer atitude que tomamos é suficiente para feri-la? EU sei, eu sei... Muitas perguntas, pouca explicação... Vamos lá, então.

Ultimamente, toda a minha vida tem girado em torno de um único ponto, em torno de uma única decisão: pular ou não pular do precipício. Ok, não, eu não vou pular de um precipício real, é apenas uma metáfora. Mas venho me sentindo assim por um longo tempo: pular ou não pular. Essa dúvida vem devagar, como uma doença muito sorrateira: a principio era apenas algo que me distraía; agora, está no ponto de ser a foco das minhas atenções. Pular ou não pular do precipício? Pular ou não pular?

Desejo muito pular, muito mesmo. Meu coração todo anseia há muito tempo por este salto, esta atitude: quero pular! Mas ao mesmo tempo, pular do precipício significa vencer o maldito frio na barriga que me bate, toda vez que penso no assunto. E esse frio na barriga, vem acompanhado de uma culpa mortal: pular talvez vá me fazer feliz mas isso custará muitas lágrimas de pessoas que amo muito. No entanto, simultaneamente, desistir de dar o salto, significará igualmente tantas lágrimas de pessoas que também amo muito... Infelizmente, à beira do precipício, você tem duas alternativas: pular ou não pular. Uma anula a outra: pular é deixar de não pular; não pular é deixar de pular! Mas o que fazer, então?

O que o ser humano faz quando qualquer das alternativas causa sofrimento? EU, pelo menos, sinto-me levemente miserável, por vezes sinto-me fadado a um destino cruel, e a tomar decisões mais difíceis que todos. Chego a perder a fé. Por Deus, tive muita vontade de terminar com tudo e fazer uma enorme besteira, e ir contra todos os meus princípios. Mas então eu ouvi uma música. Li um livro. Conversei e ri com amigos. Rezei um pouco.

Então, uma voz de um velhinho e uma moça falaram dentro do espaço das minhas lembranças. As vozes provocaram tal reação em mim, me encheram com tal paz, que eu chorei. As lágrimas pareceram lavar todo aquele denso nevoeiro que estava prensando minha alma. Minha mente se fez decidida, firme e forte de novo. Agora estou bem. O frio na barriga ainda está presente, mas me sinto cada vez mais pronto para enfrentá-lo. Sei que sempre posso contar com aqueles que nos guiam e observam de perto nossas vidas, estando sempre lá, em todos os momentos. E eles me mostraram que posso também sempre contar com minha família, mesmo que eu (e ela) achemos que não.

Não sei e todos vão entender isso. Na verdade, esta postagem não foi feita para ser boa. Nem de longe. Cheguei a pensar se deveria ou não postá-la. Mas enfim, aqui ela está. EM breve farei uma boa. Mas nunca se sabe quando eu serei aquela chamada à realidade de que eu mesmo tanto precisei.

Obrigado. Vou pular.

"...E a peça termine, sem apalusos"

2010-11-26T16:19:00.000-08:00

Acho que se tornou meio que uma mania minha dizer que faz bastante tempo que não venho aqui, porque praticamente todo texto que posto começa desta forma. Para não quebrar a tradição: nossa, faz bastante tempo que não venho aqui! Aliás, tradição é justamente o tema que venho trazer para encher o saco de vocês dessa vez.

Pergunto-lhes, agora: você considera tradição uma coisa boa? Reflita sobre tradições e pense se manter uma tradição é algo benéfico ou não, pense se vale a pena dar espaço ao novo, e esquecer, pelo menos parcialmente, as tradições.

Encaro vocês como meu divã particular (mesmo que não tenha ninguém lendo este texto, considero a internet em geral como meu divã particular) e venho expor aqui um mal que vem atormentando a minha vida há um tempo: a falta do teatro. Dia desses, estava conversando alguma banalidade com a Marcela e o Renato, quando, de repente, me veio à cabeça uma cena muito antiga, absolutamente do nada, algo que tinha preso no emaranhado desorganizado do meu subconsciente.

Eram quase cinco horas da tarde, e estávamos lá nós, parte dos alunos do primeiro período formando um círculo perfeito. Um homem de cabelos encaracolados que sempre me lembrara Chaplin (até então não sabia porque) estava na minha frente, gritando sílabas sem sentido, ao que a roda de alunos, a uma só voz, o imitava. "Aia-pá-pá, aiá-pá-pá... guli-guli-guli-guli-iá, pá-pá" e fazia uma dancinha coreografada. A cena era cômica, e o único sentido dela era este: ser cômica e desinibitória. Estávamos prestes a fazer nossa primeira apresentação "em público" (o resto da turma estava sentado na plateia).

Após a descontração, pegamos cada um um texto para ler. Lembro-me que peguei um trecho de Walcyr Carrasco, em Vida de Droga (hoje leria algo como 'A vida é uma droga?'). Lembro-me que cada nervo do meu corpo estava focado em perceber, de antemão, as nuances e pausas do texto. Cada fibra do meu ser se focalizava em adivinhar qual seria o ritmo e a intensidade da cena. Foi uma situação de tensão, as pessoas todas me olhavam. No fim, quando lei o ponto final, respirei aliviado, foi quase um orgasmo. A sensação de bem estar subia da ponta dos meus pés (porque eu sentia o tato dos meus pés no chão) até o alto da minha orelha (e ouvia tudo ao meu redor), me consumindo numa espécie de taquicardia controlada que me causava um frenesi intenso. Estava pronto, pronto para fazer a minha primeira cena verdadeiramente complicada.

O nome, lembro-me até hoje, era grande, e nos dividimos em quatro (eu, Natalia, Bruna e Pedro) para dizê-lo completamente: "Coronel mostarda, com o castiçal na cozinha. Quem matou com o catchup na varanda?" e então fomos todos para o camarim, para dar início à peça. Lembro-me que alternava de papéis: hora o empresário assassinado (onde eu vestia calça jeans, uma blusa preta e cabelos esbranquiçados de talco) e hora o filho do empresário (onde eu ficava de joelhos, de short amarelo, camiseta regata e um boné virado pra trás). Natalia era minha mãe/esposa. Lembro-me que tinha por volta de quarenta segundos para trocar de roupa, era uma correria danada.

Bom, inicialmente, a peça era pra ser um drama, mas devido aos pequenos erros aqui e ali, e os improvisos inevitáveis, no fim sentimos que o melhor clima para peça era mesmo a comédia. Tempos bons, tempos muito bons onde rir era tão fácil, tão natural que me esquecia como era triste a vida sem o riso. E ali, ao fim da cena, senti que algo havia mudado dentro de mim. Algo que me infectava desde o início do período definitivamente dera seu golpe final. Estava terminantemente infectado pelo vírus do teatro. E dali pra frente foram muitas aventuras. Teve o segundo período, em que infelizmente não tive a sorte de ter aula com Aramis, mas aprendi bastante, no terceiro período, participei do "Marido, Mulher e Amante", primeira grande apresentação, em que fiquei com os nervos à flor da pele, e acabei curtindo um pouco menos; e, no período seguinte, "Aventuras de hotel" texto de João do Rio, em que interpretei o velho Senador Gomes, com suas sobrecasacas imundas. Neste período, tive a grande honra de conviver mais de perto com meu grande mestre, e aprender com ele muita coisa. Foi, definivamente, o melhor semestre da minha vida no teatro.

Por último, ainda teve o grande desafio: a despedida do Aramis. Momento triste, mas que queríamos coroar com chaves de diamantes. O desafio foi: sair do palco e ir para o outro lado, dar uma de mini-diretor. Grandes dificuldades do desafio: era uma turma de primeiro período, que nunca tinha trabalhado texto com falas; começamos a ensaiar as duas peças uma semana antes; tivemos que adaptar nada menos que "A Cartomante", de Machado de Assis. Aquele dia eu entendi o que o Aramis sentia quando nos vê no palco. Além de um reflexo do nosso próprio esforço e desgaste das cordas vocais (com os gritos de "fala pra fora", "fala devagar", "agora mais rápido", "o rosto costuma ser mais expressivo que os glúteos!"), é perceber que, mesmo num tempo muito curto, mesmo contra as adversidades, o esforço e o trabalho em equipe, a união de pessoas dedicadas a um bem maior, pode mover montanhas, e fazer milagres. O pessoal foi um sucesso, "A cartomante" e "O Noivo" ficaram lindos.

Mas infelizmente tudo acabou. Aramis saiu do colégio, as luzes do auditório se apagaram para o teatro, e o silêncio e a frialdade de assuntos materiais e chatos agora é o que domina aquele lugar. O espírito dos ex-professores de teatro mortos em baixo do palco foi totalmente apagado pela frieza das reuniões de comitês, ou das reuniões do administrativo do colégio. Aquele lugar, que antes exalava arte e vida por todos os cantos, agora só reflete o vazio e os fantasmas de um passado glorioso e nobre.

Não há mais luz. Não há mais som. O colégio não é mais o mesmo. A vida não é mais a mesma. Agora só resta o vazio.

E com lágrimas marejando os meus olhos me despeço, refazendo a pergunta que antes tinha feito: será que vale totalmente a pena abraçar o novo e as mudanças, e suprimir as tradições?

Ficam minhas lágrimas verdadeiras. Fica um grande abraço.

Ficam também, Aramis, minhas saudades, e o meu voto de que sua vida siga sempre em frente, e que você continue a contagiar as pessoas ao seu redor com essa alegria e vontade de viver, e que você tenha muito, mas muito sucesso.

"A vida é uma peça de teatro que não permite ensaios.

Por isso, cante, chore, dance, ria e viva intensamente,

antes que a cortina se feche

e a peça termine, sem aplausos."

Charles Chaplin

Calvin & Haroldo - A história do quatizinho

2010-10-10T05:28:00.000-07:00

Não vou falar nada, só vou deixar as palavras de Alexandre Inagaki inudarem vocês...
De:
http://www.interney.net/blogs/inagaki/2008/12/08/as_mais_belas_tiras_de_calvin_e_haroldo/
__________________________________________________________
"De todas as histórias criadas por Bill Watterson entre 1985 a 1995 estreladas por Calvin, um garoto hiperativo de seis anos de idade, com imaginação fértil, e Hobbes, seu tigre de pelúcia com nome de filósofo inglês que foi rebatizado como Haroldo aqui no Brasil, a minha predileta é aquela que ficou conhecida como "The Raccoon Story" (a "história do quati"). (Clique nas imagens para vê-las por completo)

Esta seqüência de tirinhas, publicada originalmente em março de 1987, é a maior prova da capacidade que Bill Watterson possui de transformar uma HQ cômica em um veículo capaz de invocar emoções e pensamentos filosóficos de uma maneira comovente e inesperada. Não foram poucas as pessoas que conheço que me disseram que choraram ao acompanhar esta história do quatizinho.
Eu estou chorando porque aqui fora ele se foi, mas ainda continua dentro de mim". A frase com a qual Calvin resume sua compreensão intuitiva acerca do maior mistério de todos é para mim uma das grandes frases da literatura de todos os tempos. É uma pena que Bill Watterson, após ter deixado de fazer as tiras de Calvin & Haroldo em 1995, não tenha publicado mais nada desde então."
Alguém se candidata ao cargo de chorão? _O/

"Então, vamos falar de Vagina..." - uma visão realista que mais se parece pessimista sobre o assunto político

2010-10-03T16:30:00.000-07:00

Nestes tempos de eleições, aparentemente toda a comunidade virtual se vê inundada com opiniões e sensações políticas diversas. Uns apoiam a Dilma, outros o Serra, alguns ainda apoiam a Marina, e até o momento não vi ninguém querendo Plínio pra presidente. Bom, em todo esse momento, acho que raramente expus minha opinião política, até porque não acredito em política mas agora vou expressá-las a vocês.
Odeio política. SIm, odeio política, e a odeio por diversos motivos, alguns dos quais não consigo expressar em palavras, simplesmente sinto uma repulsa enorme ao ouvir este nome, e, sinceramente, não consigo contemplar-me um dia gostando ou acompanhando de perto o que acontece naquele ninho de patifarias e hipocrisias desvairadas.
Quanto aos motivos que talvez eu consiga explicar, um deles é que sou extremamente desconfiado. Tão desconfiado que acho impossível escolher um candidato, e por razões meramente racionais. Vamos à elas. Como escolher um candidato?
Analisando suas propostas? Se for através dos debates, tenho que dizer que acho risível a tentativa falha da mídia em tentar acalmar o grande gado que se contorce aqui de fora com um improvisado teatrinho de enrolações, ao melhor estilo tabajara, em que se configuram os debates, os quais, admito, só tentei assistir um (que valeram boas risadas pois foi a hora do Plínio mostrar sua 'opinião'), e que só servem para, no máximo, avaliar aquele que consegue melhor enganar o povo, e quem melhor vai saber arrebanhar o gado-população brasileira. Afinal, se algum dos queridinhos eleitores pegar a sua calculadora e tentar fazer as contas, vai ver que tanto o que Dilma, quanto o que Serra, quanto o que Marina querem fazer é virtualmente impossível, matematicamente. Então, vamos analisar suas propostas de campanha através do programa eleitoral, o horário político. Grande festa de brincadeiras: candidatos mentindo novamente, ao estilo tabajara de "seus problemas acabaram", e fazendo jungles e imagens bonitinhas em que tentam mostrar uma pose de sabichões-filântropos, abraçando e preocupando-se com a multidão. Minha pergunta é: onde estão os candidatos e toda sua preocupação fora da campanha eleitoral? Onde está toda a filantropia enquanto não há competição, enquanto não tem ninguém vendo? Simplesmente em lugar nenhum, pois eles só querem ser bonzinhos quando há algo em jogo: a sua entrada no jogo de poder político. Estando isto fora de questão, então, morram pobres. E se é desse jeito, o que acontecerá quando eles já tiverem o poder? "morram, pobres, o retorno", ou então a mostra, na cara do povo, de que tudo o que foi prometido, o eldorado jurado nas campanhas, era simplesmente fictício, ilusório, impossível de ser alcançado.
Não vejo uma maneira de avaliar sinceramente os desejos interiores, a essência dos políticos. Queria acreditar em alguém, mas tudo que vejo ao redor são pequenos ou grandes patifes, com menor ou maior capacidade de manipulação, todos querendo chegar ao poder para poder desfrutar de consequências benéficas a eles próprios, simplesmente. Então, o máximo que, no ano que vem, poderei fazer é escolher aqueles que, no poder, já se mostraram sim manipuladores e aproveitadores, mas que nisso fizeram alguma coisa, mesmo que pouca, de bom. Por isso Pedro Fernandes teria o meu voto, e o Lula, caso ele pudesse se reeleger (mas, infelizmente, nossa "democracia" não permite que a vontade do povo se manifeste, por mais de dois mandatos). Gabeira também teria o meu voto, por se tratar de um cara inteligente e que, pelo menos, não fica nos enganando com prometidos "chocolates suíços" quando, no máximo, podemos ter um "cacau apodrecido". Do resto, pra mim é um bando de intermediário confuso que não tem sentido algum, a não ser prorrogar e prorrogar licitações e leis.
Mas, por favor, parem de falar que a Marina vai nos salvar a todos, porque no instante em que ela pisar no planalto, ela vai sucumbir como os outros, e vai roubar da mesma maneira, uma vez que ela é humana, e política. Agora, o que ela faria em paralelo, eu não sei, mas sei o que talvez a Dilma fizesse, se o Lula realmente ficasse puxando as cordinhas por trás. E gosto disso.
E, por fim, agora que descarreguei toda minha frustração com um povo que não consegue entender o que foi dito acima, acho que uma boa proposta política pro próximo presidente, seria falar de vaginas, porque, afinal, é o que o povo quer ouvir, e é algo que está dentro da possibilidade das verbas. Nem que sejam artificiais. E, mesmo que esteja fora do orçamento (ainda não parei pra fazer as contas) ao menos terá sido uma enrolação bem mais aprazível do que tentar me enganar sobre "educação, saúde e segurança pública".
Tenho dito.

No Time

2010-09-25T19:03:00.000-07:00

Um lápis, uma mesa, um caderno
Me pergunto, meu Deus, cadê o tempo?!

Uma cadeira, de couro, e um relógio de pulso
Minha vida se organiza à minha volta,
E faço aquilo que mais amo na vida.

Mas uma foto, um livro, uma conversa
Me mostram que perco com isso, os maiores prazeres do viver,
Pois a contradição, bela fundação do universo caótico,
É a regra maior que dá o tom, e a graça, do viver, do saber, do viver.

Acordar

2010-08-29T15:12:00.000-07:00

Há um tempo, escrevi este pequeno post para um RPG baseado nas aventuras de JK Rowling, escritora da série de livros do Harry Potter. Fala de uma manhã do personagem Benjamin Baker, inventado, professor de vôo da escola. Se não gosta de fantasia, vai ouvir "Meteoro" do Luan Santana. Afinal, porque não sonhar de vez em quando?
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Por algum motivo, Benjamin estava extremamente nostálgico aquela manhã. Não sabia ao certo se era resultado da noite de sono conturbada, ou se fruto natural do aniversário de sua partida de Oxford, Oxfordshire. De qualquer forma, estava sentado em sua cama, sentindo cada parte de seu corpo apresentando os sinais inconfundíveis do início da velhice. Suas costas doíam, e sua cara parecia paralisada por algum feitiço da inexpressão. Seus olhos rejeitavam a todo custo qualquer raio solar que tentasse abusar de suas retinas, fechando as pálpebras ao menor sinal de sol. Seu rosto estava enrugado, não somente pelas marcas naturais de seus 51 anos, mas também por causa do sono que ainda não saíra de suas costas, e tentava o atrair para a cama como um demônio tentando-o para o inferno. Mas ainda havia em seu cérebro um mínimo de maturidade e responsabilidade que o fizeram, de alguma maneira, encontrar um fiapo de energia naquele corpo esgotado e forçar-se contra os gostosos e macios demônios de 67% poliéster e 33% de algodão.
Benjamin não dormira bem àquela noite. Seus sonhos estavam cada vez mais estranhos. Quando sua cabeça recostou-se na maciez de seu travesseiro, sua cabeça foi tomada por uma imensidão azul marinha e disforme, como um campo negro no meio do nada, com algumas névoas à altura de seu joelho. Ao fundo, podia divisar a silhueta de uma mulher, que o lembrou vagamente de alguém muito especial. Conforme andava em sua direção, a mulher tomava aparências mais velhas, mais velhas, e então cadavéricas, tornando-se nada mais que uma caveira de pé na névoa. Lágrimas caiam de seu rosto perplexo ao ver sua mãe ali, naquela situação deplorável à qual se reduziam todos os seres humanos, meros mortais. O mesmo aconteceu com seu pai, mais adiante. E então, Benjamin divisou suas feições em uma figura mais distante. Mas ele não queria chegar mais perto, sabia o que aconteceria se caminhasse até lá. Mas a figura veio de encontro a ele. Benjamin corria pelo campo escuro, fugindo de si mesmo, mas seu reflexo era mais forte, e cada vez mais velho, mais velho, e então putrefato. E assim, com a imagem de si mesmo alguns anos depois da hora fatal, o sol banhou-lhe os olhos na hora do amanhecer.
Benjamin recebeu a lufada fria do vento da manhã ao sair de sua ducha cuja água estava tão quente que o banheiro parecia mais palco da mais violenta queimada. A toalha de algodão percorria cada centímetro de seu corpo quando seus olhos azuis avistaram o espelho do banheiro. Mantinham-se fixos em algum ponto na base do espelho. Ficou ali um bom tempo parado, talvez por cinco segundos, admirando aquele ponto na base do espelho. O ponto era um relógio, cujos ponteiros estavam em um formato muito singular. Eles passavam uma informação peculiar a Benjamin. A mensagem era “Você precisa estar na orla da floresta em aproximadamente dez minutos para uma aula, senhor professor.” Súbito, a toalha foi deixada ao chão, e Benjamin iniciou uma corrida desenfreada pelo quarto. Do banheiro, seus pés o guiaram diretamente para a cômoda que, com diversos puxões e empurrões teve todas as gavetas abertas. De dentro da superior retirou algumas várias roupas de baixo, que caíram em cascata ao chão. Uma delas foi pega e vestida, seguida da calça jeans e da blusa negra estampada de Chaplin, um pensador trouxa cuja obra Benjamin era admirador fervoroso. Após um giro nos calcanhares, seguiu para seu guarda-roupa, removendo do cabide um blusão branco simples e liso, que foi praticamente empurrado por sobre o corpo do professor afobado. As meias foram postas às pressas também, e da mesma forma os tênis, pretos e simples. Saiu dali correndo, batendo a porta trás de si, mas não sem antes dar uma olhada para o seu aposento, extremamente desarrumado. As suas roupas de baixo pareciam ter explodido para fora da gaveta, havia blusas jogadas no chão a distâncias incríveis e uma infinidade de meias se alastrava como fungo, salpicando aqui e ali o quarto. Sabia que os elfos não entrariam ali, afinal havia várias meias pelo quarto. Ele deveria arcar com as conseqüências da sua desorganização, sozinho, mais tarde.

“E ainda vêm me perguntar por que minha barba é tão mal-feita!”

De como primos se tornam irmãos

2010-08-29T14:27:00.000-07:00

Há um tempo que estou com esse post encaminhado na cabeça, mas infelizmente ou felizmente, as coisas têm andado intensas no colégio e no trabalho, mas enfim, num domingo ocioso, a cabeça volta a funcionar e asboas lembranças voltam me atingir em cheio.
Venho falar de como primos se tornam irmãos. Simplesmente isso. Mas tenho motivos para refletir sobre isso justamente agora. Como a maioria das pessoas que escrevem esse tipo de coisa, uma experiência recente me fez parar para pensar a respeito: as férias escolares. Passei este período de ócio e relaxamento na casa de meu pai, aqui no Rio e então fomos viajar por um tempo para Saquarema, recanto paradisíaco dele, e lá nos encontramos com minha vó, sua mãe, com meus primos que moram com ela.
Não estamos mais naquelas maravilhosas idades infantis, em que as maiores preocupações da vida eram quantas brincadeiras diferentes poderíamos fazer em um dia de sol, ou de quantas maneiras diferentes poderíamos nos esconder num "pique-esconde", mas à nossa maneira curtimos bastante a estadia naquele lugar. Em meio à brisa fresca da varanda, conversamos sentados em cadeiras de praia sobre diversas coisas: falamos sobre trabalho, sobre a escola e a faculdade, sobre o rumo do pagode e o fim do samba, falamos sobre a vida do vizinho que deu vexame ao ficar bêbado e estragar a festa da família, falamos sobre garotas, sobre mulheres, falamos sobre a brevidade da vida, falamos sobre amigos e falamos sobre religião. Enfim, falamos em muitas coisas. NO entanto, à medida que as conversas passavam, fui percebendo que a pessoa que falava não era mais meu primo. Cada vez mais, meu primo se tornava meu irmão.
Na verdade, tenho que parar para esta observação: ele sempre foi meu irmão. DUrante um bom tempo da minha vida, fui filho único, e sempre o considerei meu irmão, mas ultimamente, nossa relação fraternal vem crescendo e se fortificando, a cada dia. E a cada dia mais, percebo que nós pensamos muito igual. Percebo isso bem quando vamos andar de bibicleta, quando saímos do recanto da casa para cair nas ruas de barro do local, e explorar, e descobrir as belezas que saquarema esconde. Sempre que nos vemos em uma bifrucação, ou numa encruzilhada, olhamos para as opções: a que tiver mais verde, a que tiver mais mato, nós vamos. Talvez há quem se pergunte porque disso, mas respondo de pronto: nós dois amamos a natureza, gostamos do visual do local, de estar em contato com todas aquelas belezas naturais. O cheiro do mato, a diversidade dos cheiros inebriamtes das diversas flores escondidas no meio da relva, provoca uma diversidade de sensações, que apenas contribuem para uma deliciosa memória olfativa, dos melhores momentos que passo com meu irmão mais velho, andando de bicicleta pelas ruas e pelas paisagens da saquarema, vislumbrando ao horizonte e por cima das folhas de taboa e capim navalha que permeiam os caminhos, o brilho dourado do maravilhoso pôr-do-sol.

Blues

2010-07-20T12:05:00.000-07:00

Outro dia, estava passando pelos canais da televisão,num entediante fim de semana de férias, sem absolutamente nada pra fazer. FUi passando so canais, passou a fox, estava repetindo pela quincentésima sétima vez o mesmo episódio dos Simpsons; passei no universal, estava passando um filme qualquer que não me prendeu a atenção (era filme de ação, não gosto deste tipo de fime); passei pela Warner, estava passando também um filme estranho que nem parei para descobrir o gênero. Então, no talvez mais inusitado dos canais, algo me chamou profundamente a atenção: a TV Brasil, vulgarmente conhecida como o "canal 2". Quando aquele numerozinho pequeno, o primeiro dos números primos (certo?), o segundo número par do conjunto natural, o mínimo divisor comum de qualquer número par apareceu na minha tela, algo me prendeu a atenção, algo me fez levantar da cama onde estava, sentar-me e pregar meus olhos na tela: estava passando um showzinho de um cara, provavelmente num bar. Ele segurava seu violão com firmeza, marcava o tempo com seu sapato bege enquanto balançava a cabeça com a música. Não, amiguinho, não era axé music que ele tocava. Ele estava tomado pelo blues.
Devo agora uma explicação para isso, eu suponho. Se não, pule este parágrafo. Amo música, apesar de não conhecermuito sobre ela. Acho, no entanto, que a música é a exposição perfeita da sintonia da alma, uma maneira que os humanos encontraram de expressar através de vibrações mecânicas as vibrações que sentiam no íntimo de sua alma. Acredito ser a música a forma mais perfeita de comunicação entre os seres, pois através dela, e talvez somente através dela, você pode perceber exatamente o sentimentode uma pessoa. Infelizmente, há muita deturpação da música (ei-lo, axé music), que não passam de sucessões lógicas de sons ritmados e por vezes repetitivos, mas que juntos formam algo sonoramente agradável para uns(insuportável para outros), ao qual são introduzidas letras. Aí, devemos fazer uma outra observação: não posso dizer que não gosto de nenhuma música letrada, do contrário, gosto muito de muitas músicas desse tipo. Mas não é a mesma sensação que tenho ao ouvir uma música tocada daquela forma, daquele blues, e não poderia ser. Afinal, não há como traduzir a alma humana com apenas vinte e tantas unidades fonéticas, ou há?
Naquele instante, naquele momento, eu pude sentir que o homem improvisava sua música com o coração. Seus dedos, que deslizavam ágeis pelos trastes e pelas cordas em movimentos bem definidos, eram, naquele instante, meramente servos de suas sensações. Eram agentes transportadores das pulsações de seu coração. No improviso, ele permitia que as notas e os ritmos exprimissem as mesmas sensações que sua face, espelho de sua alma. Ele tocava com emoção, tocava música de verdade.
Ao fim do improviso, ele chorava. Talvez, na plateia que aplaudia, ninguem tivesse sentido o que ele sentira ou quisera transmitir; talvez, todos tenham deixado seus corações entrarem em sintonia com as pulsações e as vibrações da música que preenchiam o espaço do barzinho, e tenham sentido o mesmo que ele. Minha única certeza era que eu o havia feito, e acabara de passar por uma das mais incríveis experiências musicais e sensoriais da minha vida.Para minha surpresa, o bar era aqui no Brasil, no Paraná se não me engano.
Àqueles que gostam de axé music, desculpem-me. Mas aí via algo que vocês podem achar hipócrita ou contraditório: gosto de samba e pagodes antigos. Mas é aquilo: gosto, mas não me toca daquela maneira. Nem perto.
Agora, preciso ir no banheiro.

Randomicidade manipulada

2010-07-12T18:33:00.000-07:00

Desde que o mundo se conhece por mundo, as pessoas, em face ao inexplicável, ou admitem a ignorância ou criam entidades religiosas que, detendo todo um poder,não respondem dentro de uma lógica racional e, logo, oferecem uma explicação para o inexplicável. Ou os dois. Em geral, os primeiros são aqueles que tendem a racionalizar a natureza pura e unicamente sob os princípios da razão e da lógica; enquanto os segundos são aqueles que abrem mão de qualquer tentativa de explicação racional para os fatos da vida, entregando tudo às responsabilidades superiores de um ser místico. O problema, é que, em geral, generalizar implica aproximações que nem sempre são tão válidas assim.
Cada dia mais, cresce o número de pessoas "na berlinda", ou seja, religiosos cientistas, ou cientistas religiosos. (Sim, é muito legal ver como as palavras "cientistas" e religiosos" mudam ora de substantivo, ora adjetivo, eu sei) Cada vez mais, esses dois impérios a princípio distintos e heterogêneos, tendem a unir-se, seja sob uma ótica mais científica, das ciências quânticas, seja por uma ótica mais mística. De um jeito ou de outro, ambos falam exatamente da mesma coisa (e, aliás, os seres humanso tem um problema em reconhecer coisas que, por meios distintos, falam a mesma coisa, qualquer dia escrevo sobre essa discussão no assunto religioso): é possível unir ciência e religião.
Encontro-me exatamente no meio dessas duas forças (aliás, minha vida vem se encontrando no meio de campos de batalha que não me pertencem, fico sempre no meio, na linha de tiro de duas opções imiscíveis, porque, da mesma forma, não conseguem enchergar a maneira de unirem-se, as duas): a ciência e a religião. Acredito no seguinte, na verdade é algo bem simples: a ciência nos diz que os eventos estão sujeitos às probabilidades randômicas, ao acaso, que toda escolha implica a divisão em diversos mundos, cpm diferentes expressões na ressonância total do sistema: o que chamamos de realidade. OK, acredito nisso sim senhor. Mas, quem é que me garante que não tme alguém, ou alguéns, com maior ou menor intensidade, controlando esse acaso? Será que ao jogar um dado para cima, não teve alguma entidade mística que controlou, manipulou meu resultado "randômico"? E da mesma forma, saindo desse exemplo banal, ao ficarmos extremamente doentes, um caso ainda não previsto pela ciência e, de repente, nos curarmos pois nosso pâncreas expeliu uma quantidade anormal de enzimas que atacou as células reponsáveis pela anomalia, será que esse evento, totalmente aleatório não foi, na verdade controlado por alguém?
Aì, meu amigo, chame esse alguém de Jesus, Buda, Deus, Zambi, Shiva, Oxalá, Messias, Javé ou preto-velho! Ele existe, ou pelo menso eua credito que esse alguén (ou alguéns) existem. Tenho lá minhas preferências sobre como vou chamá-lo, mas sabe o seu Deus? Sabe seu Buda? è, eu acho que eles são irmãos. E assim eu vou, entre parênteses extensos e apostos engraçadinhos, trilhando o rumo da minha vida meio torta, mas, garanto, feliz.

2010-06-27T12:26:00.000-07:00

Ando muito tempo fora daqui. Nem me recordaria a última vez que entrei no blog, não fosse por ela estar escrita aí embaixo. Mas faço-o por uma nobre razão: estudo, incansavelmente, e acabo sem tempo de entrar aqui para descarregar tdas as minhas opiniões. E pela vazão de comentários, provavelmente poucas pessoas estão interessadas nelas. Mas venho aqui insistentemente falar mais uma vez de algo. E esse algo poderia ser algo, além da escola?
Enfim, venho desabafar um tema que é assunto de debates intermináveis nos laboratórios e salas do colégio: os alunos.
Lembro-me de saber, há um tempo, de como era a vanguarda do colégio, através de uma palestra. Fiquei ali sabendo que o colégio foi fundado com muita raça, com muito suor e muita dor por aprte dos professsores. Éramos uma sala do CEFET, e ganhamos nosso prórpio campus, através da luta daqueles que não estavam interessados em posição, cargo, ou dinheiro. Queriam, sim, um colégio decente, e educação boa, e que pudesse propagar ao longo do tempo essa linda ciência que é a química. Os alunos, não há tanto tempo, foram ameaçados de fehcarem o colégio, e lembro que eles simplesmente se uniram e lutaram pela manutenção do colégio.
Infelizmente, hoje, não vejo essa identidade nos alunos. Eu, particularmente, acho que tenho essa identidade: amo aquele colégio de uma maneira que jamais pensei gostrar de um colégio: estou lá de 6 da manhã até s oito da noite, sem reclamar nem um instante. Me agrada, me da prazer estar rodeado pela química: aquela colégio expira um ar de ciência para todos os lados. É quase um êxtase entrar lá. Mas cada vez me sinto mais sozinho. O mundo dos tamancos, bolsas de grife, paletós, tecnologia e dinheiro, ganância e egoísmo invadiu nossa estrutura, e está ruindo vagarosamente o colégio de dentro pra fora. E fracos, ruiremos ao primeiro impacto externo e, acreditem, ele virá.
É a segunda turma de primeiro período que não consegue passar. Isso me leva a pensar se o problema está nos professores ruins, ou nos alunos desinteressados e esmotivados, ou na administração falha do colégio. COnheço bons professores de química geral, muito bons, por sinal, e a adminisração...bom...viva com isso...federal. Estou no sexto período (acabei de receber a notícia ^^) e sinceramente a falta de administração nunca foi um emepecilho muito grande, dá para sobreviver. O que nos leva aos alunos. Qual o perfil do aluno de primeiro período da federal? Será que é o mesmo de anos atrás?? Acho que não.
Temo em dizer que infelizente nosso colégio está ruindo, está caminhando para um fim muito triste. Não quero ver esse dia, porque sinceramente amo aquele colégio como minha casa. Meu sonho é ser professor de química orgânica de lá. Espero conseguir, e espero que ele esteja vivo quando isso acontecer.

Reflexão

2010-05-15T16:45:00.000-07:00

Tenho parado pouco para refletir sobre a grande obra e sobre as engrenagens magnificamente complexas que regem todas as tendências da natureza, não escapando desta reflexão o próprio homem, como agente antropológico em si, e como misto de sentimentos, na sua mais profunda concepção.
Quando paramos de refletir sobre nossa existência e sobre nossos sentimentos, valores e ideais, deixamos de viver para passar a uma condição tola de pura exixstência, vazia e sem sentido, que torna a vida tão escatologicamente óbvia e previsível que perde-se a alegria e a graça do inexplicável, do extraordinário, e todas as coisas que tornam a vida a maravilha mágica que ela realmente é.
Tenho que abrir os olhos.

"História" viva na impressora

2010-04-24T14:05:00.000-07:00

"Mas que m..."

Foi a primeira palavra que dirigi a minha impressora após semanas sem contato humano algum. Hoje, após tomar vergonha na cara (Lê-se: precisar imprimir o texto de história), recarreguei o cartucho, afinal o original custaria R$120, e, enfim, religuei a minha impressora.

"tchóóóóóóóóó´..."

Fez minha querida secretária de acrílico com circuitos, mas depois de dois segundos seu tom mudou para um "tchôôôôôôôôôôôô..." que eu nunca a tinha ouvido dar. No fim das contas, ela passou semanas sem ser ligada, deve precisar lubrificar, afinal. Então, abri meu word fui lá na manutenção e pus o sistema para lubrificar. Mais alguns minutinhos de espera e estava ela, ainda fazendo seu barulho de "tchôôô". Die de ombros.

Abri então o texto que não vejo há semanas, o tal do "A semente que semeais, outros colhem", e pus minha serva para imprimir o pdf.

"REVOLUÇÃO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!", ela não puxava o papel. Como aquele pedaço de acrílico metido a besta ousava se interpôr às minhas vontades!? Pus novamente o papel para imprimir. Novamente, o papel girava num ângulo estranho e não descia, só de um lado. "Espertamente", depois de alguns trinta minutos estragando folhas de papel, percebi que o problema era que a maldita proletariada só estava puxando por um dos lados. Resolvi usar do método mais simples: meti a mão na pobre, enfiei até onde consegui e, de lá de dentro da parte de alimentação, puxei duaspiranhas há muito digeridas! Sim, piranhas, aqueles prendedores de cabelo, só que dos pequenos. Voltando à minha sátira implícita...

Abri novamente o documento, pus novamente minha serva para imprimir a folha. Dessa vez, o sublime e alvo derivado de celulose entrou no sistema, mas no meio do caminho dobrava e começava a engasgar minha trabalhadora servil! Como um digno burguês, nada fiz para ajudá-la, afinal se ela morresse...eu teria que comprar outra... Mais que subitamente, voltei alguns anos na sátira, retomei a escravidão e fui auxiliar minha escrava robótica. Após desligá-la, destravei o papel que ela tanto insistia em manter dentro de si, como sua carta de alforria. Usei de toda minha força para separá-los e, então, recomecei o trabalho, sem antes deixar de dar uma boa surra totalmente desnecessária na pequena escravinha.

Capital. Ah, como é doce o sabor do dinheiro. Hoje em dia, cada vez mais, o capitalismo corrói nossas cabeças, infundindo uma necessidade básica de uma "igualdade" de trocas, a criação do sistema monetário! E o sentimento é tão arraigado na sociedade, que minha proletariada robótica (sim, avancei mais alguns aninhos no tempo) deixou escapulir de dentro de si uma moeda de 10 centavos! OH, QUE ABSURDO!!!! ROUBANDO DE SEU SENHOR! SE OS TMEPOS FOSSEM OUTROS, VOCÊ ESTARIA NO TRONCO, APANHANDO, MALDITA CAIXA DE ACRÍLICO! Agora, vai ter que trabalhar mais, longa jornada de trabalho, para aprender a não mais me roubar!

E então imprimi o tal livro de história.

Esta história me ensinou três coisas:

- Preciso parar de tentar internalizar tudo que ouço nas aulas de história

- Preciso parar de relacionar todos os acontecimentos do cotidiano com isso

- Preciso parar de criar subterfúgios para não estudar história, como postar esse tipo de coisa no meu blog.

Encherto

2010-04-21T15:22:00.000-07:00

Se a lua jaze tranquila no céu

Se o mundo gira sereno na órbita do sol

Se os dias precedem as tardes

E estas, as noites frias e tristes,

Se o mar se choca em ondas contra a areia

Emoldurando a linda praia

Como cenário ideal para um amor sincero,

Terno, cálido, vivo,

Se as gotas de chuva caem

Agora sobre minha face

Escondendo lágrimas pesadas e tristes,

É porque te perdi, e sofro com a solidão do vazio dentro de mim,

Mas não por isso quero que a lua desapareça, o sol colapse ou a chuva deixe de cair,

Afinal, não fosse por isso, qual seria o sentido de ainda existir?

Branca de Neve

2010-02-10T13:50:00.000-08:00

Gente! Quinze dias sem vir ao blog (caso meu afastamento da escola não tenha danificado a matemática de meu cérebro)! Bom, mas tenho explicações. Estava reletindo (pensando e existindo) sobre a criação de um novo marcador. Eis que vos apresento... Era uma Vez! Acho que vocês entenderão por si mesmos seu objetivo...
E tudo começa com... A branca de neve! (PS.: Criancinhas. Não leiam!)
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Era uma vez uma rainha que costurava no inverno bem próximo a uma janela muito negra, admirando a bela e alva neve. Perdida em seus pensamentos, sonhava ter uma filha que fosse alva como a neve, porque ela era racista e deserdaria uma filha negra; com cabelos negros como a janela na qual se apoiava e com os lábios vermelhos como o sangue que caía de seu dedo, o qual havia cortado com a agulha.
Essa rainha, depois de um longo tempo, teve uma filha, que nasceu segundo suas descrições. No entanto, a rainha morreu devido à infecção generalizada que adquiriu após cortar seu dedo com aquela agulha. O Rei, muito triste, decidiu chamar a filha de "Branca de Neve".
No entanto, como era homem e a roupa estava acumulando sobre a máquina de lavar, o Rei decidiu andr pelos bares da vida, procurando uma mulher apara saciar seus desejos. Encontrou uma rainha que tinha fama de ser má, mas que tinha os maiores seios que o rei já viu. Pensando tirar a sorte grande, o rei a levou para seu castelo e viveram suas vidas juntos.
Branca de neve adorava cortar o cabelo da rainha e riscar as paredes, mas a rainha nunca perdia o controle, porque sabia que criança que faz malcriação fica feia depois, e era isso que ela queria. A rainha sempre quis ser a mais bela. Para garantir, a rainha consultou seu monitor de quarenta e duas polegadas high definition com touch screen e acesso remoto á internet e digitou no Yahoo Answers: "Existe alguém mais bela do que eu?". Sua pergunta ficou sem resposta por muito empo, ocasionalmente, alguém respondia dizendo que sim, e que queria dez pontos pela melhor resposta.
No entanto, com Branca de neve no auge de sua puberdade, a rainha checou seus emails enquanto a Branca de Neve corria pela floresta. O que ela viu a fez estremecer: haviam respondido à sua pergunta no Yahoo Answers:
"Olha só, coroa. Desculpa aê, mas aquela Branca de Neve...Maió gostasa, mew!"
COm muita raiva, a rainha chamou seu criado que tinha licensa para matar e disse-lhe, ao pé do ouvido:
"Vá até a floresta e mate a Branca de Neve, tá ouvindo mermão? E traz o coração dela que eu quero fazer churrasquinho. E nada de chamá us ômi, morô?!"
Muito assustado, o caçador saiu dali e correu até a floresta. Ao alcançar Branca de Neve, o caçador mirou sua arma para ela, mas, extasiado com sua beleza, madou que ela corresse, e nunca mais voltasse ao reino, pois a rainha queria matá-la. Para enganar a rainha, foi até a passeata Gay mais próxima, tirou o coração de um membro e entregou à rainha, que o comeu, num churrasquinho na sua laje.
Branca de neve correu pela floresta, sem saber pra onde ir. Pensava em seu pai, e em toda a vida que havia jogado para trás, quando pisou em alguma coisa e caiu. Quando levantou-se, viu que havia matado uma anã! Tentando esconder as pistas, Branca viu em sua carteira onde era seu endereço, e qual era seu nome, e foi até sua casa. Chegando lá, encontrou um grupo de caminhas muito pequenas e, amaldiçoando aos céus por elas serem tão pequenas e duras, juntou-as e deitou.
Da mina, um bando de anões bêbados e viciados em heroína vinham cantando e fazendo arruaça por toda a vila. COM suas machadinhas, quebravam todas as casas e, ao chegarem na sua, viram que havia uma bela donzela deitada me sua cama. Branca de neve levou um susto e acordou, tentando-se passar pela anã que tinha matado, dizendo que um erro genético havia trocado o nanismo por gigantismo. Os anões, bêbados, caíram em sua jogada, e a mandaram fazer todos os serviçoes da casa e lavar suas cuecas borradas. Branca descobriu que estava se fazendo passar pela escrava dos anõs. Morta de cansaço, dormiu na cozinha, com o esfregão nas mãos.
Branca de Neve acordou com uma dorzinha na cabeça. Alguém hvia tacado uma maçã nelas. Lembrou-se que não comera até então. Quando ia morder a maça, ela viu um par de pezinhos atrás da cortina, tentando se esconder. Quando abriu-a, viu que era sua madrasta que estava ali atrás e, rapidamente, aplicou uma injeção de morfina em Branca de Neve.
Quando os anões acordaram, Branca de Neve estava deitada no chão, e um anão xingou, perguntando quem lavaria sua cueca que ele esquecera na noite passada! Carregando Branca, enterraram-na viva no quintal. Ninguém sabe ao certo de Branca acordou ou não, mas de qualquer modo não faz diferença. A otária está morta debaixo do chão, e a rainha se casou com um príncipe e ficou com os bens do pai. É isso.

Decifrando gestos simples

2010-01-26T08:10:00.000-08:00

Primeiro, levante seu antebraço até que o mesmo faça um ângulo de 90º com seu braço. Isso talvez necessite um pequeno esforço dos seus bíceps. Tenha cuidado, pois sua mão deve permanecer perfeitamente alinhada com seu antebraço, pois se ela cair, isso pode levantar comentários sugestivos sobre sua opção sexual.
Agora, o passo é alinhar o dedão com seu braço, não deixando que seu antebraço se mova. Qualquer distorção do ângulo de 90º pode ser crucial. O próximo passo é o mais difícil: a mão deve estar numa posição tal que esteja ligeiramente côncava, mas sem que os quatro dedos (indicador, médio, o outro e o mindinho) fiquem muito na frente. Essa etapa exige delicadeza e uma certa experiência. Caso os dedos fiquem à frente, pode ser interpretado como um gesto agressivo.
Agora, mantendo todo o sistema já montado, movimente o braço para frente, evitando mover muito os ombros. Algumas pessoas se inclinam para frente, o que pode ser interpretado como um gesto de educação, ou de atiramente excesivo. CUidado com as pessoas ao seu redor. Quandos as duas mãos fizerem contato, faça uma pequena pressão com seus dedos. Pressões excessivas machucam, pressões leves demais são interpretadas como "pouco caso" para a pessoa.
Agora, faça movimentos leves e não entusiástivos com seu antebraço para cima (diminuindo o ângulo com o braço, que permanece na mesma posição) e retornando à posição original.
Tenha sempre o cuidado de apertar a mão direita do conhecido com a sua mão direita. Não recomendamos o uso da mão esquerda, sobretudo se seu conhecido usou a mão direita, pois isso pode causar situações constrangedoras. A fim de evitar confusões, os seres humanso semrpe apertam a mão direita.
COm a prática, o processo torna-se bem mais fácil, e alguns experientes até criam os chamados "apertos de mão secreto", que possuem variáveis. O primeiro aperto de mão conhecido é quando naquela pressão, uma das mãos soltam o mindinho e, com o auxílio do polegar opositor...

Mais uma do amor

2010-01-24T07:43:00.000-08:00

O amor tem vezes de tigre. Veloz, intenso, ardente, por vezes feroz. Instala-se em nossos corações, e deles faz frangalhos, deixando um vazio, um ococ, necessitado de sua presença para não cair em completa solidão. E quando se vai...A dor, o vazio que se sente no peito, quase insupotável tristeza. Sabiamente dizem os chineses, que o ano do tigre começa com alegrias, mas termina em choramingos. è assim mesmo o amor. Intenso, bom, vivaz, mas quando acaba, sombrio, gélido e insuportável.
Dama, leva então meu coração contigo! Para que assim eu não precise viver tentando restaurar um espaço que nunca tornará a se preencher. Mas como há a rejeita, fico aqui, torcendo por diuas de tempestade, para que suas águas, caindo sobre minha face, escondam as lágrimas que de meus olhos brotam, impiedosas.
Adeus.

Horário, tempo

2010-01-21T12:55:00.000-08:00

Depois de passar muito tempo sem vir no blog, admito, por pura preguiça, venho escrever um pouco sobre o tempo. E sobre a preguiça.
Porque o tempo, no sentido de horário, nada mais é do que a criação humana numa tentativa desesperada de organizar um universo que naturalmente é regido pela entropia, pelo caos. Basta pensarmos na utilidade de um relógio, por exemplo: marcar as horas. Aparentemente, um objetivo simples, mas aí fica embutido uma permissão a organizar seu dia: às sete eu acordo, ao meio dia almoço, às três tenho um compromisso com aquela gata, às nove janta, às dez, sexo com aquela mesma gata. Podemos perceber que o tempo como horário existe para nos controlar, para que nos deixemos reger pelas batidinhas do relógio. O horário não é de nossa natureza, os seres humanos não sabem o que é o horário. Basta ficar alguns dias sem um relógio para que percamos totalmente a noção de tempo, e que nossa rotina vá por água abaixo: as tarefas se atropelam, a gata te dá o fora e você tem que apelar. Esse é o retrato do caos, da ordem natural do universo.
Você pode dizer que sempre tivemos uma noção de tempo: do dia e da noite, por exemplo. Mas, novamente, dia e noite são criações humanas. Ora, quem disse que a noite é para se dormir, e o dia para executar as atividades? De novo, essa noção de dia (ativo) e noite (inatividade) é uma tentativa de organização básica e primitiva.
Para não ser injusto, é claro que po ser humano tem uma noção de tempo no sentido de sucessão de eventos que, de fato, seria uma interpretação rudimentar de tempo, mas não é a mesma coisa. Uma é dizer que às sete vou acordar, às nove tomar café e ao meio dia sair de casa. Outra é dizer que depois que acordar tomarei café e, então, sairei de casa.
O tempo, no sentido de sucessão de ventos, de decorrer, é um instinto humano, você pode perceber e sentir o tempo passando por você. Mas quando tentamos medir o tempo, criar escalas, padrões, quando tentamos organizar algo que é tão complexo, tão natural, ocorre que perde o sentido de natureza, ganha uma conotação artificial, ou seja, o horário. Basicamente, o horário é uma tentativa de medir, cotnrolar o tempo, que ainda hoje é um mistério.
A preguiça por sua vez, é a simples falta de vontade de deixar que o tempo ganhe alguma utilidade que exija de nós algum esforço. Mas isso fica para outra história.

"Não dá pra esconder, o que eu sinto por você, Ara!"

2009-12-21T16:06:00.000-08:00

O dia começou incomum. Já a princípio era um dia excepcional, um dia fantástico. Não havia aulas. Para ir contra a rotina de todos os dias daquele semestre, naquele dia, exatamente, foi o primeiro dia de vários dias sem nenhuma aula. Isso porque a matéria estava acabada; os professores, acabados; os alunos, acabados; e o professor de física, sempre pronto para mais uma avaliação, segunda. Aliás, fui bem.
Mas aquela sexta-feira... Aquela sexta-feira prometia.
Na semana anterior, exatamente à terça feira, 14:30h, duas alunas do primeiro período me chamaram. O clima era todo de mistérios e segredos. Estávamos na ponta do corredor, meio isolados:
"Bruno, queríamso fazer uma cena pro Aramis. Na verdade duas. AJuda a gente?"
Meu pequeno Husk Siberiano teatral, animal incontrolável, fez-me dizer, pornto: "Topo". Mas a razão, aquela fresca metida a saber de tudo da consciência o fez advertir:
"Olha, vocês têm um grande trabalho pela frente, então. Em uma semana... Peças de vinte minutos demoram um semestre para serem ensaiadas..."
Mas a disposição era incrível, quase palpável à frente deles. Topei.
"Qual a epaç que vocês querem fazer?"
Elas já estavam saindo do corredor, iam andando para as escadas.
"Estava pensando em 'A Cartomante', do Machado, e mais um outro o que você sugere?"
PRimeiro, um choque: nunca tinha feito Machado na minha vida, e sabia que adaptá-lo seria bem complicado. Mas elas estavam tão determinadas, e porque não eu?
Sugeri Nelson, porque acho incrível, Aramis também e metade do mundo também. (A metade dele que já leu Nelson)
FOi uma grande semana. Todos os dias, praticaamente, de uma da tarde até as cinco e meia da tarde, ensaiando e cortando.
Me senti o Aramis, sentado naquelas cadeiras do auditório e falando: "Fala mais alto, projeta sua voz. Olha, faz isso isso e isso. Não, tira. Olha, você está na frente dela. pôs-lhe o veneno onde? AH tá!"
Então, de modo mais profundo, senti o que o Aramis vê de mágico no trabalho de dirigir. Mesmo de modo amador, pude ver algo que não passava de uma massa informe de textos e palavras narrativas, como um organismo, algo com vida própria, surgir na minha frente, grande, colossal, imponente e, sobretudo, magicamente belo.
No dia, nervoso como sempre, ajietando uns detalhes de última hora (o menino que não tinha decorado o texto, as jóias que foram roubadas , não pela Madame de Santarem. Isso é João do Rio. Estamos em Machado. E Nelson.) e, enfim, anunciei a peça.
FOi ÓTIMO! Os meninos e as meninas me surpreenderam MUITO. EU mesmo não achava que ficaria tão bom quanto ficou. Atestei uma crença em que vínhamso, eu e Aramis, discutindo a um tmepo: o poder da determinação. Com uma semana, o pessoal ensaiou duas peças, de dez minutos cada, um trabalho que em geral consome uns belos três meses para ser feito, ou mesmo seis. E COM ALUNOS DE PRIMEIRO PERÍODO, QUE PROPRIAMENTE NUNCA DECORARAM UM TEXTO E TRABALHARAM NUMA CENA FEITA!
Fiquei maravilhado e, espero, Aramis também. Depois teve o discurso, e o bate-papo depois da cena. E Aramis saiu do colégio. =/

Ê, mulato.

2009-12-20T06:26:00.000-08:00

ÊÊÊÊÊÊÊÊÊ
Mulato que dança na lapa
Mulato que ginga, que salta
Mulato que um dia pretende,
Como todo dia, escapar
Da cilada que a vida insiste
Em quase todo dia jogá-lo.

Como vive mulato tão simples
A sorrir, e a sorrir? Sorrirá
Todo aquele que, tal o mulato,
Passar seu dia no rio a sambar...

Imagem copiada do Por uma Janela.

ROad to Victory

2009-11-30T18:53:00.000-08:00

Vira!
Torce!
Retorce!
Encaixa!
Pula!
Sobe!
Desce!
Ajeita!
Centraliza!
Justifica!
Corrige!
Apaga!
Arranca!
E assim fez-se um folder!

Soneto quebrado do amor não vivido

2009-11-28T16:09:00.000-08:00

Há quem diga que o amor é um furacão.
Há quem diga que não passa de ilusão.
Há quem diga que o amor é uma serpente.
Há aqueles que o sentem de repente.

E sigo nesssa rima mal feita,
Sem nenhuma pretenção a ser perfeita,
Pra dizer do amor que tive,
Aquele amor que ainda em meu peito vive.

Pra que fingir?
Pra que tentar fugir?
De que vale parar o tufão

Ou inutilmente dissipar a ilusão,
Se tão ironicamente
Amamos tal repentina serpente?

CURINGA

2009-11-28T15:37:00.000-08:00

TIve que dar uma pausa para escrever. Não sei porque, nem me perguntem, apenas senti necessidade tremenda de estar aqui. Estou bolando uma história, o tempo anda escasso como rutênio, mas tive que parar. Estava fazendo um trabalho pro Aramis quando li o texto dele sobre o Batman e o curinga, e ele cita a história doa tor suicida. Meio tomado pela inspiração da aura teatral, lembrei-me de um texto que li quando estudava teatro com Djalma, um texto que esqueci de todo, mas falava basicamente sobre o atuar/mentir.
Em suma, o ator não deve sentir o que o personagem sente, pois a platéia não quer ver o aotr expressando suas reações, mas sim como o personagem reage às situações. Basicamente, ver o ator fazendo ele mesmo, a gente vê todos os dias, mas vê-lo sentindo algo que ele, de fato, não sente: isso sim é teatro.
POr experi~encia própria, no entanto, percebo que, muitas vezes, é inevitável, sobretudo a amadores como eu, sentir o que o personagem na hora sente, deixar-se levar por algum momento pela atmosfera do próprio personagem. E quanto maior a tensão deste, mais fácil fica essa incoporação do personagem. E esse foi o erro do ator suicida. De fato, eu acho que ele fez a mais genail interpretação jamais feita do curinga. Isso porque ele conseguiu transportar toda a estética, toda a atmosfera psicótica/psicopata do personagem, sua ironia, seu sarcasmo e seu desligamento com qualquer nota de remosrso ou culpa. Um alucinado, de fato. Percebam a carga dramática que o ator estava propondo.
Assdim, das duas uma: ou aconteceu o previsível, ou seja, o ator deixou-se contaminar pela atmosfera psicodélica do personagem curinga; ou ele só o fez tão bem por uma identificação pessoal com tal personagem, tornando muito mais fácil o entrosamento e a incorporação do personagem ao ator, o que pode tê-lo levado ao suicídio, à loucura.
Enfim, só externalizando os pensamentos. Logo logo mando o texto que preparei.

Observador de soslaio

2009-10-30T16:19:00.001-07:00

O vento gélido da manhã veio beijar-lhe a face, enquanto abria sua janela de vidro esquadrinhado por um metal verde e simples. O primeiro contato de sua pele morna com a frialdade ignorante do metal causou-lhe um leve choque. As cortinas de pano vasado foram abertas e lá estava o rapaz descendo as escadas de pedra que ligavam o condomínio à rua. Talvez quem visse a cena não lembrasse de nada, mas na mente do nosso observador de soslaio passou-se uma cena, que ocorreu há um tempo, no ônibus. Digo, duas cenas, uma em sucessão à outra, ambas no mesmo ônibus, em dias diversos.
O rapaz entrara no ônibus com a arrogância de um camelo e sentara-se ao primeiro assento vazio que pudera recostar-se. Acomodara-se, enquanto esperava o ônibus partir do ponto final. Fechara os olhos e deixara-se estar num sono leve, instabilíssimo. Um pequeno tranco acordara-o de seu estado de semipresença no local. Foi quando ele percebera que, bem ao seu lado, havia uma senhora, devia ter bem seus quarenta e poucos anos, e sua aparência dava-nos a impressão de uma mulher sofrida e batalhadora. Ao vê-la desse modo, nosso arrogante rapaz pedira, com a voz um tanto engrolada de quem acaba de acordar, o que talvez tivesse contribuído para o tom ainda mais rude:
"Você quer que eu segure sua bolsa?"
A mulher, passado o ligeiro susto inicial, dissera-lhe:
"Não, obrigada."
Seu tom foi seco rude. Talvez a qualquer outro espectador aparentasse apenas a resposta do seu psicológico às dores de toda sua vida, mas ao menino fora uma desconfiança pessoal. Aquela senhora não confiava nele, e achava que ele a roubaria ou algo do tipo. Deveria estar aparentando a cara de um ladrão, ou alguém cuja vida fosse sustentada por atos indignos. Sentiu-se extremamente ofendido e, na saída, fizera questão de olhar feio mais uma vez para a mulher. O nosso observador estava no banco logo atrás, e assistiu à cena com perguntas na cabeça.
Agora, o menino virava a esquina, seu tênis de marca acabara de desaparecer pela coluna da padaria, enquanto o fluxo de lembranças do segundo ato inundou a cabeça do nosso observador.
O menino tornara a entrar no ônibus, ao mesmo dia, na volta de suas atividades, que renderam volumosos e vistosos frutos, os quais tiveram que ser carregados até uma casa, e a eleita fora a casa do nosso jovem rapaz. Herique era seu nome, caso as apresentações tenham sido suprimidas. Henrique agora estava parado de frente para uma senhora, não igual àquela da manhã, mas uma senhora negra, já com seus sessenta anos aparentes.
"Deseja que eu segure isso pra você, filho?"
O rosto da senhora era simpático, e Henrique lembrara-se de sua avó, que falecera algumas semanas antes. Acho agora justificável uma pequena análise psicológica do rapaz: Henrique não era rude, nem mal-educado. De fato, era um jovem vivaz e muito culto: adorava música clássica e rock dos anos oitenta. Além disso, tivera em casa uma rígida educação, fornecida, em partes, pela sua vó, em outra pela sua mãe. Seu pai, não conhecia. Assim, seu único problema era que, às vezes, esquecia-se de ser educado, ou seja, às vezes a educação fugia-lhe da mente, pelo simples fato de ele não reparara na falta de educação que estava a cometer. Assim, seu problema era o esquecimento, a falta de atenção, o que era difícil de ser doutrinado.
Seguimos então nossa história.
Como dizíamos, o menino lembrara-se de sua vó, e aquilo insuflou em seu peito todos os princípios que aquela moça o ensinara. A senhora era velha, parecia ser frágil e seus volumes eram muito pesados e espaçosos, o que talvez a sufocasse, além do peso que faria sobre seu fêmur, já bem fragilizado pela osteoporose e pela osteopenia. Além disso, por si só, era alguém que merecia respeito, de modo que não lhe parecia de todo correto despejar sobre alguém que havia oferecido toda sua educação, bagagens pesadas e, para elas desnecessárias.
"Não, minha senhora, obrigado, mas não precisa."
E a senhora olhou feio para ele. Provavelmente, pensara a mesma coisa que ele pela manhã.
Nosso observador de soslaio olhava agora o vulto de menino desfazendo-se pela esquina. Mas um outro grande vulto, carregado dos jornais e potes, trombou com ele.
O que aconteceu de fato fica na imaginação do homem mexeriqueiro: teria o menino ralhado ou Henrique encararia a casualidade com parcimônia. Teria talvez espaço o humor e algumas risadas? Ou a plateia composta pelo nada e pelas consciências dos atores principais, além de ratos e organismos populacionais de uma cidade urbanizada, assistiria novamente uma explosão de ira desmedida?
Nosso observador permitiu em seu rosto um pequeno sorriso. Saberia sua próxima história. Enquanto despia-se, e preparava-se para seu banho, pensava nos esquemas e nas tramas de seu próximo romance. O título... Bom, isso encadeou outra corrente de pensamentos complexos, mas isso fica para próxima história. Essa já está demasiado longa, não suportaria mais acontecimento sem fazer babar sobre o teclado os fluidos de suas papilas gustativas.

Problemas polares

2009-10-15T17:16:00.000-07:00

E vão-se embora as roupas, na ordem: blusa, short, cueca. Nu, completamente desprotegido, exposto aberto. De repente, uma sensação de prazer irremediável, uma arrepio gostoso que sobre pela espinha, um arrepio intenso, intrínseco à vida.
E o corpo relaxa, e a mente viaja, rodopia pelos ares, sem rumo, rumando para um outro lugar, mas sem sair da posição. Contraditória vertigem de sensações que culminam num mesmo ponto: o prazer real, carnal, prazer humano.
Novo arrepio, nova sensação, percepções mais apuradas, sentimentos à flor da pele, e enfim o orgasmo, ah o orgasmo, como é bom sentir o ápice do prazer, envolto por um lugar quentinho, acolhedor, embora pequeno, ou não, tamanho ideal. Se fosse maior talvez não tivesse a mesma magia.
Então, após o clímax, sentir o toque suave pela pele, percorrendo cada poro, cada centímetro quadrado desta vasta imensidão do corpo, da ponta do cabelo até o dedo do pé. Nova sensação gostosa, a lavagem da alma, o fluxo dos problemas e das quizilas da vida para o exterior, e descer o ralo.
Ah, como é gostoso chegar de um longo dia e sentir-la cair por todo seu corpo, rodeando-o, encobrindo cada poro de sua epiderme, a doce beleza, força da natureza, solvente universal!

(A quem porventura interpretou de outra maneira, até que fosse lido o último parágrafo, não sinta-se mal. É um daqueles caprichos de escritor vazio, que obriga a pessoa a ler sua obra, no mínimo, duas vezes para que possa ser captada em toda sua essência. Ou não.)

MONITORIA

2009-09-12T18:30:00.000-07:00

Ontem recebi uma notícia bacana, uma notícia tribacana, como seria dito por algum lugar do país. Depois de algum tempo, teve a entrevista, e então a espera ansiosa pela resultado. A entrevista foi na terça. Na quarta não aguentei:
"Oi, você já sabe algum resultado da monitoria do teatro?"
"Não, Aramis ainda não deixou seu resultado, ele só vem na segunda, e deve trazer consigo a indicação."
Na sexta o telefone toca uma vez. Pego para atender, mas a ligação cai. Dando de ombros, entro no metrô e sigo em frente. AO chegar à estação, vou olhar o horário.
"1 missed call".
Novamente, perdi uma ligação. Dando de ombros novamente, segui para o ônibus, naquela mesma sem-gracice diária, as mesmas paisagens, a mesma rota, o mesmo mesmo, e a repetição do todo. Dentro do ônibus, a alta velocidade, o celular mais uma vez toca. EU estava com uma mochila pesadérrima segura em uma das mãos, a outra tentava com muito esforço manter seu dono vivo durante aquele turbilhão de energia potencial e cinética. Enfim, o ônibus pára, e a ligação novamente cai.
"putz!"
Mais uma vez, dou de ombros, e traço reta direta para casa, onde provavelmente me esperava um arroz, feijão e batatas fritas com carré. AO chegar ao portão de casa, sinto cheiro de bife de fígado. Definitivamente, o dia não estava pra peixe, até mesmo porque não se come fígado de peixe. Ou come-se? Alguém já experimentou?
"Bruno, meu filho, estou tentando te ligar: o colégio mandou avisar que você foi selecionado para a monitoria do teatro, que é para você levar uns documentos urgente!"
Branco-gelo, com o sangue afluindo irracionalmente na direção dos pés, as pernas bambeiam. Estranho o comportamento desses membros inferiores que, quando recebem sangue, começam a tornar-se sensíveis, não? (por favor, sem duplo-sentido, ou talvez com apenas um pouco, a intenção foi o conflito mesmo).
Recobrando os sentidos e os movimentos da PERNA, minha mente recebe de volta o oxigênio que lhe foi roubado e, enfim, pego a carteirinha da escola, disco o número.
"Olá, posso falar com a CoTP?"
"Um momento, se não conseguir, o final do número é tal"
"Obrigado"
(...)
"Alô?"
"Oi, tubo bom, sou Bruno, vocês me aceitaram para monitoria do teatro, só que eu preciso levar uns documentos,certo?"
"SIm, falta tais documentos."
"Ok, posso levar na segunda*feira?"
"Sim, segunda feira você traz os documentos e assina o contrato."
"OK, muito obrigado."
"Nada"
clic
clic
URRA!
Chuto a mesa, disfarço e pigarreio, com o dedinho mindinho do pé esquerdo latejando. Se você teve paciência de aturar minha ladainha sobre meu dia, pode-se perguntar agora: porque sempre acertamos o dedinho mindinho do pé direito quando batemos com o pé?
Que importa, afinal? O negócio é que fui aceito, e trabalharei com Aramis, e farei, bem ou mal, mais um período de teatro, e arrumarei o camarim, o que sempre foi meu sonho desde que entrei naquele lugar pela primeira vez. E verei a gurizada que está entrando agora no colégio. Espero que sejam participativos. Darei meu máximo.
Ainda que me espere o metrô das seis, ainda que um dia na semana me espere o metrô das SETE,, mesmo que não tenha teatro nesse dia e eu tenha que ficar com artes! Ainda que me espere a marmita revirada e a comida aquecida por microondas! Ainda que me espere uma noite de sono de duas horas porque tenho provas nos dias seguintes! Ainda que me espere tudo isso! Que me esperem prontas, que eu "tô chegando"!

EnTrOpIa De IdEiAs

2009-08-29T17:45:00.000-07:00

Não enchergo conspirações
Até que elas dancem na minha frente
Não sofro de amor,
Relevo, perdôo, amo intensamente,
E tanto, que não sobra em minh'alma,
Espaço pro sofrer.
Não sou impulsivo,
Sou calmo, controlado,
Calculista e, por vezes, frio.
No entanto, não sou tudo isso
E sou um ser um constante mudança.
Sou instável, sou besta,
Sou estranho
Mas, por quê aqui estou
Descrevendo a bipolaridade do meu ser?
TUdo que sei,quero e espero
É dizer-te, amor, TE AMO!

----//-------
Sugador de idéias
Obscuro,
Natural,
Opressor irreprimível.

-----//-------
Todos
Esperam
Devaneios
Incompreensíveis
Ou realidades concretas?

2009-08-19T15:50:00.000-07:00

Uma observação social:
Estava num dia desses reparando na fita, que apesar de chamarmos de fita é um DVD, de aniverário da minha irmã, e observei algo no mínimo cômico: mais de oitenta por cento das pessoas que eram filmadas, simplesmente paravam o que estavam fazendo e ficavam estáticas, como se fosse uma foto ou algo do tipo. Gente, SE MECHE!!! Não tem sentido pagar a mais por um vídeo onde as pessoas ficam estáticas!!

Razão?

2009-08-13T11:02:00.000-07:00

Até onde vão os limites do desprezo e do descaso para com os outros? Até onde as pessoas são psicologicamente capazes de racionalizar informações e impedir o instinto que todos nós temos, o instinto da sobrevivência? E mais, até onde as pessoas interpretam luxo, ostentação e riqueza como necessidades vitais?
A pergunta: não ter nada e ter tudo e perder, é a mesma coisa? Sim, se não houver o fator de ostentação e luxo na equação. Nesse caso, o dinheiro cega. Enxergo o dinheiro como uma droga: em dosagens corretas e sob uma administração consciente, é proveitoso, mas em mãos despreparadas e inconsequentes, torna-se venenoso e maléfico.
Até onde aqueles que possuem luxo, riqueza e ostentação conseguem segurar seus instintos mais primitivos? O instinto de união, de preservação da espécie, de solidariedade e humildade? Espero que esse dia chegue logo, antes que o vírus da avareza faça mais vítimas letais. Sua infestação começa quando mentes despreparadas e equivocadamente poderosas começam a pensar.
Então, nesse caso, vale usar a razão? É proveitoso, é bom, é vantajoso usar a razão, ou simplesmente deixar o espírito do isntinto voar livremente? Devemos, entyão, usar a razão para não usar a razão?!
Pense nisso ;)

2009-08-10T15:03:00.000-07:00

Tsssssssssssssssssssssssssssssss
Abre a coca, o engraçadinho grita: "Até que enfim chegou a garçonete!", todos começam a rir. Meu riso sai forçado, quase insolente. Vem o vento, "salvem o bolo", a cortina quase o pega. Mais risadas. O mundo dá muitas risadas. Vêm os quitutes e petiscos. E dali coemça o assunto: gripe suína, gripe suína, gripe suína. Depois vem aquela mesma ladainha: é a mídia, o jornal que está falando demais, eu não assisto mais televisão, nem é tudo isso, cadê a dengue?!
É, cadê a dengue? Uma mordida no bolinho de queijo, queima os lábios, deixo cair no chão, mais gargalhadas, corre, pega o guarana, pega o guaraná, no lábio, gelado, o choque, derrama por baixo, mais risadas, o vento bate, derruba o bolo...

"É, gente...O lula está pensando muito na questão ambiental...Ouvi dizer que ele está aproveitando o vento pra voar de asadelta."

Dessa vez, mais risos, muitos risos, gargalhadas. A boca torce, o gelo quebra, e a vida se torna, enfim uma lidna e bela festa!
Sem o bolo, é claro.

Perfeição

2009-07-30T14:12:00.000-07:00

Com Carlos Gardel a altos brados no auto-falante:
"Por una cabeeeza"
---------//-----------
Paro pra refletir, mais uma vez sobre o problema do mundo. Acho que já estou ficando um tanto paranóico com essas coisas, mas não consigo deixar de pensar nisso. Li um livro entitulado "O vendedor de sonhos" e vi um filme chamado "Ensaio sobre a cegueira", e estou louco para encontrar o livro com emsmo nome, do incrível José Saramago. Então, parei pra ver uma relação mínima entre os dois:
Ensaio sobre a cegueira pode ser interpretado como um alarme, um alerta à todos no mundo. Todos estamos cegos pela ignorância, cegos pelos descaso com os outros, cegos com a concorrência ignorante que temos e estamos tão cegos que não percebemos que estamos imersos num mar de caos percebemos então que estamos absolutamente perdidos, sem saber o que fazer e onde ir. Mas quem poderá percebê-lo? Aqueles que ainda podem enchergar. Aqueles que tem a mente aberta para admitir a ignorância, aqueles que têm uma mente sã, que são o oposto daqueles que são cegos. Aqueles que admitem, primeiramente, que são ignorante e por isso estão um passo a frente daqueles que se julgam sábios. Esses podem, e na minha opinião DEVEM vender o sonho da visão. ENtra em ação o vendedor de sonhos, espalhando pelo mundo a completa futilidade e muitas vezes inutilidade das grandes fortunas, dos padrões absurdos que a sociedade adota, do governo das exceções: quem tem a razão são os ricos, os magros, loiros, olhos azuis, cabelos bons, com bons carros e católicos. Enfim, vivemos num mundo governado pela soberba e pelo descaso, acreditando num Deus autoritário e cheio de regras e pedindo aos céus para se integrar nesse núcleo de exceções absurdas, sonhando,almejando participar de uma parte desnecessariamente seleta da população. Não planejei este texto, simplesmente saiu, estou jorrando as palavras pelo teclado, vomitando as letras por aí, porque me revolta saber que estamos sempre almejando essa maldita "perfeição".

"Venha, meu coração está com pressa
Quando a esperança está dispersa
Só a verdade me liberta
Chega de maldade e de ilusão
Venha
O amor tem sempre a porta aberta
E vem chegando a primavera
Venha que o que vem é perfeição!"

Perfume

2009-07-27T14:37:00.000-07:00

"Oh amor,
Você me deixou aqui
Sozinho nas esquinas
E bares da vida
Deleitando-me com sua ausência
Tão presente..."

O rádio tocava a música, sucesso imediato, um grande estouro. Na época, Jaime ainda lembrava, a música fora feita para uma mulher em especial: Júlia. Júlia era a mulher de sua vida, presença constante em seus sonhos e em seus pensamentos quando acordado. Não largava, de fato, sua mente. Júlia era uma mulher especial. Jaime se lembrava de quando a vira pela primeira vez, num de seus shows. Estava cantando uma música agitada sobre a corrupção, quando essa mulher, linda, na primeira fila, o olhou. E ele pra ela. Não conseguiu mais cantar. Sua voz se prendeu no fundo de sua garganta. Sua língua tornou-se rija como aço, inflexível como uma parede de concreto. Todos pararam, perguntaram o que acontecera. Ele simplesmente enttou esse som, em alto brado, sem microfone, sem ensaio, sem intrumentos. Era a música de sua alma, que ele explanava e entregava nas mãos da pequena. Tão penetrante foi seu transe, que nem a revoada de aplausos que se seguiu a seu canto, nem os olhares de seus colegas de banda, nem mesmo o choro da menina o despertaram dele. ELe ofereceu sua mão à moça, a tomou nos braços, e foram para fora daquele lugar, daquela platéia, daquele auditório lotado de insensíveis estranhos sangue-sugas.
Depois de uma noite de amor sensacional, Júlia estava acordando em seus braços, seus cabelos provocando aquele incomodozinho gostoso neles. Ela se levantou, o olhou profundamente e saiu nua em direção ao banheiro. Se lavou. Voltou perfumada, intensamente e deliciosamente. Aquele cheiro de rosas, ou seria de grama molhada, ou ainda o cheiro de um jardim? Jaime não sabia, e nem se importava, bastava que soubesse que era bom, e muito.
Jaime e Júlia ganharam as manchetes da maioria dos jornais, embora o casal tentasse a todo custo esconder a relação, por razões de privacidade. Seu romance ficou por muito tempo oculto, até o dia em que um fotógrafo os pegou bem no meio de um beijo, na sorveteria próxima. No dia seguinte, estampada em um jornal, estava a manchete "Abalando corações", encimando a foto na sorveteria. Advogados foram acionados, abriu-se um inquérito, mas nada poderia apagar da mente dos brasileiros a notícia: "Jaime estava apaixonado". Assumiram publicamente a relação. Fotógrafos, imprensa, tudo estava em cima deles, a todo instante. As tardes no parque ficaram esquecidas, os momentos na sorveteria se foram, os passeios noturnos pela cidade se dissiparam como poeira no vento. Era o fim de sua privacidade.
Aos poucos, foram se afastando emocionalmente, e aumentando sua frequência sexual, reação previsível de um casal que deseja manter a relação, embora sinta cada vez menos atração emocional um pelo outro.
E foi com o sexo primeiro que a relação decaía. A mídia, reparando a frieza dos dois, comparava o início do relacionamento com o que eles diziam ser o final. Jaime estava ficando maluco com toda aquela informação aumentada. Via as informações da mídia se concretizando, via seu relacionamento morrer, via a mulher de sua vida correr pelos seus dedos como a água que lavava sua face todas as manhãs, assistia, amarrado, seu relacionamento naufragar, levando com ele tudo o que já significou de bom em sua vida. Tudo o que ele considerava belo, tudo o que ele via como bom, bonito, boas lembranças, recordações, tudo! Tudo afundava na lama do fim. Se agarrava cada vez mais a fotos de momentos de outrora, aos perfumes de sua bela, aos anéis. Mas não adiantava. Seu Titanic pessoal não parava. Era o fim. E ele o faria como um fim deveria ser.
Ligou o rádio. Sua música tocava. Afundou seu corpo na banheira luxuosa. CHorava profusamente. Lágrimas imperceptíveis se misturavam à água em excesso ao seu redor, seus olhos ficavam cada vez mais vermelhos, ergueu-se. Nem se matar conseguia. Arfava, sentia sua cabeça latejar, seu peito subir e descer. E mais ainda chorou, havia uma foto de Júlia bem à frente da banheira. Empurrou com o pé, chutou aquela vaca vadia para longe de si. Ela não soube auxiliar em seu relacionamento. "Onde está ela agora?" ele pensava. Ele tentava ajudar seu relacionamento, mas ela nada fazia. Ficava de braços cruzados, vendo tudo desandar, assistindo, como no fatídico show, na primeira fila, a derrota de seu amor, o fim de sua paixão. Agora, ele estava se matando por causa daquela vadia estúpida.
"VADIAAA!"
Ele se viu gritando. Agarrou a própria cabeça, seus pensamentos se embaralhavam. Parecia espremer as lágrimas que saíam de cada um de seus olhos. No fundo da benheira, esquecido, estava seu fim: aquela lâmina prateada e fina, que jazia próxima ao ralo, destinada a matar um rato qualquer, agora seria seu fim, um fim, ele julgava, bem mais nobre. O metal contra a pele revelava a abundância do vermelho. Quando os dois se misturavam, parecia que surgia um mar de sangue intensamente vermelho, que escorria de seu pulso para a água ao redor, que aos poucos ficava vermelha, e cada vez mais. Enquanto sentia sua vida ir pelos seus pulsos, de maneira tão romântica e tradicional, Jaime se perguntava se ele morreria tão pateticamente. Nem se matar decentemente ele conseguia. Era um estorvo, um grande saco de merda no lixão do mundo.
Era melhor assim, ele sabia, era a única coisa que ele sabia. Braços firmes, delicados e decididos seguraram seu abdome nu, enquanto o puxava para fora da água, e dava-lhe um soco no canto da boca. Sentia seu braço ser dominado e amarrado a um pano. Seria a morte brincando com seu corpo?
Abriu os olhos. A iluminação local os feriu, eles estavam vermelhos e acostumados à escuridão de sua alma. Júlia estava ali, logo à frente dele. Ele, arfando, tossindo e vomitando no chão frio do banheiro.
"Posso saber por que meu namorado virou um suicida?"
Nenhuma resposta.
"Posso saber porque eu saí e você decidiu fazer essa estupidez? Posso saber porque você é tão idiota a esse ponto? Posso saber porque pensou em se matar, tirar sua vida por causa de sei lá o que? POsso saber porque você estava tomando uma atitude tão babaca e imbecial? Ein, posso saber seu filho da..."
"Pare, vadia! Pare com suas indagações acusatórias e infundadas. Pare de vários nomes me chamar. Pare, pois seu perfume delicado esconde a podridão fétida de sua alma, sua maquiagem esconde os quilos de insensatez e crueldade que inundma sua alma, seus lábios escondem a pura maldade que corrompe seu íntimo."
Apontava seu dedo indicador para ela. Nu, descabelado e de olhos vermelhos: alucinado.
"Você piurou, foi isso que aconteceu. Amor, mas porq..."
"Perguntas o motivo, queres saber da razão de minha insensatez? Eu te respondo, porque sei da verdade. Sua víbora maldita! Eu sei os segredos que essa carapaça externa esconde do mundo. Eu sei o quanto você me odeia, o quanto você gosta de privacidade! Quanto meu amor significou pra você? NADA! Nada, porque você é uma vivúva-negra, e deseja se alimentar de minha desesperança e desespero para continuar seus planos."
Um riso malicioso se espalhou pelo sorriso da pequena. TUdo atingiu uma coloração avermelhada, um tom mais sinistro:
"É amor, eu sempre quis isso. No fundo, meu objetivo era fazer você se matar. VOcê nunca teve esperança e nunca a terá. EU sou seu fim, você não pode ser feliz!"
"Pare! Pare com isso, para de falar, suas falas disparam como flechas certeiras contra meu coração, flechas velozes e furiosas. Flechas malditas, flechas hostis, flechas..."
"Flechas cujo destino nada mais é que o profundo de seu ser, cuja única meta é matar-te da forma mais dolorosa que eu conseguir. SIm, sim, sim, SIM! E sabe a única escapatória? ã, sabe?"
"Não, não, não...PARA!"
"ME MATA!"
"Não, para"
"ANDA, ME MATA, ENFIA ESSA GILETE NO MEU PESCOÇO, ACABA COM O MAL QUE TE FLECHA, POIS É O ÚNICO MODO DE COMBATER ESSA ARMA."
"Não, por favor..."
Estava ajoelhado agora. Perdera as forças
"NÃO HÁ MODO DE COMBATER FLECHAS, O ÚNICO MODO DE CESSAR SEU FOGO É ACABANDO COM O FLECHEIRO, COM A ORIGEM, A ESSÊNCIA, MA MATE!"
"Por favor, não..."
"ME MATE, É O FIM! ANDA, AGORA, EU QUERO QUE VOCÊ ME MATE, EU ARRUINEI SUA VIDA, TIREI SUA FELICIDADE, TODO O BEM QUE HAVIA DENTRO DE VOCÊ EU SUGUEI, COMO UMA SANGUE-SUGA, UM PARASITA MALIGNO, UM VERME, UM..."
Jaime, o gilete e o pescoço de Júlia. Quando o sangue quente da menina fez contato com as mãos homicidas do rapaz, sua visão perdeu o tom vermelho. Júlia não apresentava o olhar maligno. Júlia estava chorando. Júlia estava com um rosto de terror, que transmitiu a Jaime. A dor, o sofrimento. Jaime se debatia no chão. Se mutilava, se cortava em todas as direções que pôde conseguir. Queria acabar, remover de seu peito, retirar à força sua alma homicida. Deveria pagar pelo crime, deveria morrer, sentir dor e que essa dor não cessasse após sua morte. Matara a única razão de sua felicidade. Acabara com tudo o que significava sua razão de ser e existir. Colapsara seu íntimo, extinguira com suas mãos a essência de seu próprio ser.
Merecia a dor que sentia, a dor profunda, e ainda muito mais. SOrria. Estava sentindo dor.
Estava sorrindo, dava gargalhadas. Gargalhava alegremente, eram altas. E quando a alegria da dor superava esse sentimento, se cortava novamente. Queria sentir dor. Dor profunda. Cortou a membrana entre seus dedos. Enquanto cortava e o sangue fluía profundamente, gargalhou. E então, com esse fantasma de riso gravado no rosto, respirou mais profundamente, olhou para Júlia, e deixou-se levar pelos braços da morte. A pequena ficara eternamente gravada em seu pensamento. O fantasma da últiam gargalhada não largou seu rosto feliz, repleto de sangue, sangue no chão frio.

Criança

2009-07-22T07:35:00.000-07:00

Penso que, às vezes, usamos o conhecimento de forma equivocada. Digo isso por experiência própria. Já me escondi do mundo sob o toldo do conhecimento, e me tornei insensível a um olhar, frio a um toque, indiferente a um gesto. Mas de tanto em sentir amargurado para com tudo e todos, passei a me concentrar, a buscar internamente a chave, o porque.
E aconteceu quando eu entrei para escola, na verdade, um ano depois, no maravilhoso laboratório da vida: o teatro. Foi quando, numa peça, me tornei criança e adulto, ficava criança, me trocava na cochia, e me tornava adulto novamente. E nessas ondas, nesse imergir e emergir nos anais da idade, passei a enxergar algo que meus olhos, toldados pelo conhecimento, não reconheciam: o olhar de uma criança para o mundo.
Basta pensarmos que, como uma criança está em busca do conhecimento, não adianta que ela se esconda debaixo de um toldo furado, certo? Então, ela usa sua ingenuidade para enchergar as maravilhas do mundo a sua volta. Cada flor, canto de pássaro, paisagem, até mesmo um cão maltrapilho: tudo é incrivelmente belo. E isso me levou a uma relfexão profunda, e uma mudança radical no meu modo de encarar os fatos: hoje, n~çao uso o conhecimento como um toldo, que esconde minha sensibilidade e minha alma, mas o uso como uma janela, que eu permito abrir e fechar quano bem entendo, e quando a abro, permito que cada detalhe, cada minúsculo toque gentil da natureza e dos seres ao redor chova em minh'alma transbordando-a de prazer e felicidade.
Minha mensagem é: vejam o mundo sob o olhar de uma criança, com inocência e humildade. Mais vale admitir que não sabemos nada e captar o mundo como uma grande descoberta que se renova a cada dia, do que chafurdar no pântano da ignorância, achando que sabemos de tudo e tentar compreender coisas que são, de fato, incompreensíveis.

Linda

2009-07-17T06:09:00.000-07:00

O tecido do lençol que envolvia a cama afagava seu rosto com sua maciez. Sentia o confortável calor que emanava daquele tecido, daquele objeto, daquela cama. Os panos estavam todos desgrenhados e aleatoriamente dispersos por sobre o colchão, à mostra em algumas partes. Ela, nua, dormindo doce e confortavelmente. Ele, também nu, acordado, com um braço sob a cabeça, apesar do travesseiro que ali jazia. Pensava, pensava, pensava muito.
A um tempo atrás, não havia se descoberto. Era um simples fantasma vagando pela imensidão do mundo, frio e indiferente às coisas. Não sabia o que era o amor, ou sabia, mas não o encontrara. Não sabia o que era o afeto, ou sabia mas não o encontrara. Não sabia o que era tocarem-lhe o coração. Essa, ele realmente não sabia.
Lembrava-se do primeiro ato sexual: de como o processo fora bom, de como ele sentia o calor do corpo da menina, de como seus corpos se envolviam num ritmo frenético em cima dos lençóis dessa mesma cama, lembrou-se do desejo, do fervor, lembrou-se do prazer. Fora maravilhoso durante todo o processo. Mas chegou ao fim, chegou o orgasmo, e depois deste veio um abismo, um anti clímax, uma depressão tão profunda em seu prazer que ele lutou pra não cair. A sensação fora a de que fizera algo muito errado, e agora estava encrencado.
Por longos anos e muitas vezes, repetira esse mesmo procedimento: papo, prazer, depressão. Papo, prazer, depressão. Foram muitas garotas conquistadas, umas lindas, outras nem tanto, algumas até compradas pro "serviço". No fim, por melhor que tenha sido o sexo, por mais esplendoroso e prazeroso que tenha ocorrido, novamente aquela depressão profunda invadia sua alma.
Passou a desgostar do ato. Passou a esnobá-lo, aos poucos até esquecê-lo. O prazer, a cada ato, diminuía vertiginosamente. Tinha medo de sentir novamente aquela depressão. O sexo virara um ritual para confirmar sua masculinidade, saciar os desejos humanos, as vontades mortais. Mas nada mais. Apenas isso: um ritual. Pensava que estava enlouquecendo, que estava ficando impotente ou algo do gênero, e fazia mais sexo pra verificar se a masculinidade estava em dia, mas tudo o que conseguia era chafurdar na mesma lama, e cada vez mais e mais fundo. Chegou ao fundo do poço. Tornou-se insensível, frio, frígido.
Então, na sarjeta da emoção, parou de manter relações sexuais. Elas não faziam mais nenhum sentido. Nada fazia. Passou a ser um homem errante, um viajante gélido em busca de anda, apenas desejando seguir os seus passos, mal sabendo que andava em círculos.
Então, numa de suas voltas pelo centro da cidade, encontrara Juliana. A viu atravessando a rua, com seus cabelos balançando ao vento, seus quadris numa gangorra a cada passo, seu caminhar, como um anjo que por sobre as nuvens caminha, seus olhos, negros como a noite, mas não frios como esta: penetrantes. De fato, não era bonita como as outras mulheres com quem se relacionara nos últimos anos, mas de si emanava uma aura, uma energia, uma serenidade e paz que a pobre alma precisava: como um banho rejuvenescedor.
Quando as águas de sua presença banharam o interior de seu ser, ele procurou estar próximo dela, queria ficar junto da moça, ela o fazia sentir-se bem, tão bem quanto na infância, quando era um garotinha apenas. A presença daquela moça era reconfortante, sublime, quase divina. Ele não queria mais se distanciar dela, nunca mais. Decidiu, pro fim, conversar com ela, e dessa vez, se entregaria de corpo e alma.
Enquanto conversavam, aquelas águas sublimes jorravam em sua alma com tanta força e tamanha vitalidade e vivacidade, que ele sentiu seu coração bater pela primeira vez em anos. Sentiu a presença da vida em seu interior, pôde sentir o calor de seu espírito dentro de seu corpo: sentiu-se vivo novamente.
Marcaram um encontro, e ele percebeu que mesmo distante da moça, ainda se beneficiava dos poderes de sua presença, pois ela se fixara em sua mente.
Depois de alguns encontros, ocorreu o inevitável. No calor da emoção, no fulgor dos sentimentos, no ápice do amor, seus lábios se tocaram de forma especial. Como uma eletricidade percorrendo cada nervo de seu íntimo, a cada toque, cada mordida leve nos lábios um do outro, cada íntimo sussurro no ouvido.
Suas mãos se entrelaçaram, ele sentiu que podia confiar nela, sentiu que queria ter mais próxima a presença de seu espírito, ele sentiu que era a hora, a hora da sua primeira vez.
As mãos, déspotas, sem freios, encontravam lugares do corpo da menina, assim como as dela exploravam seu corpo, e a cada toque, sentia a frialdade de sua alma ir para o espaço, sentia que o amor, aquele sentimento poderoso entre os dois, estava quebrando o gelo de seu ser, despindo seu espírito das armas e armaduras que ele usara para proteger-se dos constantes ataques de seu dono, que queria corrompê-lo.
E fez sexo, mas o fez como nunca antes o havia feito: fora a primeira vez, de verdade. Seus lábios pareciam um só, sem se separar por nenhum momento. Seu corpo sentia o corpo da moça, seus espíritos, suas almas, seus seres, se fundiam como um só, bem como seus corpos. O equilíbrio entre corpo e alma estava estabelecido: ela não tinha motivos para entrar novamente em reclusão, estava em paz com seu dono.
Mais uma vez, fez amor desmedido, sexo bom, frenético, carinhoso, intenso, delicado, vivaz, respeitoso. Frêmitos eram pronunciados em seu ouvido, enquanto seus corpos se uniam, cada vez mais profundamente, mais, mais, mais...
E o orgasmo, que sensação maravilhosa! Não mais houve aquela depressão, aquele anti clímax, aquele abismo emocional, mas sim um soerguimento de seu astral. Agora, suas almas eram uma só.
E então ele entendeu que o sexo é como um compositor detalhista e delicado, que aprimora a belíssima canção do amor, entoada em alto brado pelas almas e, logo, não deveria-se compor uma música que nunca seria cantada.
Juliana acordou ao seu lado, e envolveu-lhe em seu abraço quente, que agora facilmente tocava sua alma. Ele sorriu. Eles se beijaram. E o rádio anunciou, sob a voz do Roupa Nova:

"Vem, fazer diferente, o que mais ninguém faz
Vem, conquistar meu mundo dividir o que é seu.
Faz parte de mim, me inventa outra vez
Só eu e você,
Linda, só você me fascina
Te desejo, muito além do prazer
Linda, nunca mais tenha medo,
Pois quem ama, tudo pode vencer."

Vida alva

2009-07-12T12:03:00.001-07:00

Depois de um tempo orbitando por locais distantes da internet, torno à segurança de meu blog, a fim de trazer uma reflexão, cujo começo não tem nada a ver com minhas divagações e devaneios da itnernet. Por isso, vou para outro parágrafo.
Cheguei. Agora, começo a pensar na vida, após um tempo assisitndo a maravilhosa (na minha opinião) minissérie da globo SOm & Fúria, como proposto na minissérie sobre o teatro. O teatro é um espaço vazio, o qual devemos encher com o máximo de emoção, com Som e com fúria. E, afinal, posso traçar um paralelo com a vida. Ora, o que é a vida, senão um grande espaço vazio, no qual podemos insuflar nossas emoções e percepções? Nossa vida é como um grande palco: um palco inicialmente vazio, mas que, no decorrer da peça de nossa existência, vai sendo habitado por atores que emocionam, que jorram ali sua energia, sua emoção, seu som e sua fúria, diante da melhor e mais emocionante plateia de todas: nossa alma. A cada cena, devemos ter cuidado com o que falar, o que dizer, o que propôr à exigente plateia: um passo em falso, e podemos estragar todo o espetáculo.
VIva a vida como se esta fosse um espaço em branco. VOCÊ DECIDE O QUE VAI SER APRESENTADO, afinal, como dizem por aí: a festa (ou seria peça?) é sua!

cela

2009-07-03T06:56:00.000-07:00

Toda vez que saio
Me tranco na prisão do mundo.
Quando me tranco, bate e dói uma saudade...
Uma vontade de voltar.
Chego em casa, uma cela solitária.
Vejo o sol nascer quadrado todo dia,
Vejo a vida passar por meus olhos cada instante,
Vejo o que poderia fazer, mas está tão, tão perto,
Mas tão tão distante.

...

2009-06-29T14:43:00.000-07:00

Odeio esses dias sórdios!
A monotonia que me afaga,
Que em outros provoca profunda insiração,
Aquela mesma monotonia
Que criou uma geração literária,
Hoje me atrapalha
E suga o fluxo intermitente de idéias
Que balançam e se esfregam
Em minha mente.
SInto e percebo a monotonia,
Sei que posso dela extrair
Belas letras
Mas nada sai!
ODEIO ESSES DIAS SÓRDIDOS!!

2009-06-29T14:39:00.000-07:00

Eu juro que tentei
Um milhão de vezes insisti

Teu amor que abte em meu peito, bela amada,
Eu quis um dia ruir.

Aí aconteceu
Momento especial, de um dia fulano
Ouvi tua boca dizer: EU TE AMO!

Eu te amo!

2009-06-29T14:31:00.000-07:00

Porque os humanso sismam em complicar todas as coisas?
Um cantada bem planejada, um método infalível para conquistar aquela garota, um papo de pelo menos duas semanas até a primeira investida, um presente comprado estrategicamente para tocar um coração, um cinema, uma noite no cinema, olhares, toques, o beijo!
Porque tudo é tão complicado?
Porque os humanos complicam todas as coisas?
De tudo, se souber sentir, o melhor é ouvir um belo e profundo: EU TE AMO!!!!!!!!

Mar

2009-06-23T12:55:00.000-07:00

Um sopro de vento
Concreto como rocha,
Leve como pluma
Alegre, qual um palhaço.
Alegra-me como o vôo dos pássaros,
COmo a brisa que vem do mar,
COmo o sol que se põe no mar
COmo as ondas que batem o mar,
E o mesmo mar! AH, o mar!
Próxima como um parente
Distante como um paraíso,
Mas certa,
Como encontrar-te
No dia que segue
A noite que sobrevem
O pôr-do-sol que se esconde
Em ti, vasto, imenso
E saudoso mar!

Telefone

2009-06-19T09:16:00.000-07:00

Eu juro que não queria, mas atendi o telefone. Estava preparado para tomar um belo de um banho relazante, estava até nu. Toca o maldito telefone. Deixo tocar, ele toca, toca, toca, toca, pára. FInalmente. Não. Toca de novo, toca, toca, toca... Fui atender, pela insistência devia ser alguma coisa importante.
Atravesso a sala e pego o telefone:
"Alô, é da casa da Francisca?"
Puts! Eu não acreedito! De novo?
"Meu senhor, não há nenhuma Francisca aqui...O telefone está errado."
Voltei, um tanto furioso, tomei meu banho. Que coisa relazante uma duhca! Senti a água bater no pescoço, relaxando, relaxando.
Toca o telefone. Put....
"AlÕ, é da casa da Francisca?"
"Meu senhor, já disse, o número está errado, aqui não é a casa da Francisca!"
"Ah, desculpa então..>"
Desliga-se o telefone.
Porque as pessoas não acreditam quando a gente diz que o número está errado? Porque elas continuam batendo a cabeça na mesma parede? Se o número está errado, não adianta você ligar quatro ou cinco vezes: vai continuar errado! OU acham que da sexta vez que ligarem pro mesmo número errado a Francisca vai atender?
Chegu a mãe, o padrasto e a pequena. Estou brincando com ela, assistindo o Peixonauta quando toca o telefone.
'Alô é da casa da..."
Cloc.
Bati o telefone. Não vou ser eu que vou ficar batendo a cabeça na mesma parede não, amigo.

Uma da manhã, em botafogo

2009-06-16T07:06:00.000-07:00

Perambulava por Botafogo,
Uma da manhã, noite fria
Uma da manhã, noite triste
Uma da manhã, e só ali
Eu era feliz.
No meio dos playboys e das pAtRiCiNhAs
Penso sobre a vida, sobre a minha vida:
Penso, reflito e entristeço.
No mundo em que me encontro,
No mundo que vivo,
E naquele que desejo viver.
Ah! Não pense que se trata
De imaginação, ou nada parecido.
Ele é real, ele existe, ele é próximo:
No entanto, cruelmente vetado.
Enquanto espero, sinto o vento beijar-me a face
Fazê-la carícias, arrepio minha espinha
Ao perceber que ao sair dali,
Ao migrar do perfeito
Para aquele em que vivo,
Tenho a sensação de me trancar
No resto do mundo.

Metrô

2009-06-11T17:07:00.000-07:00

Foi duma dessas que você fica pensando como um ser pode ser tão parecido com uma égua.
Voltando num belo dia de metrô, quando entra uma senhora, aparentemente normal. Não. Definitivamente não.
Era um dia triste e chuvoso, eu estava morrendo de fome, voltando naquele maldito metrô, pensando que ainda teria que tomar um ônibus, quando eu me deparo com uma mulher (não sei se ela entrou depois, ou se quando entrei ela já estava lá). O vagão estava cheio, não lotado.
A, até então, mulher pega o celular e disca para uma amiga:
"Oi, Juh, tudo bem? Olha eu tenho que te contar uma coisa, mas eu não posso falar agora."
(SIlêncio...)Porra?
Por quê cargas d'água, então ela ligou? Não poderia simplesmente esperar mais? Então umas linhas do querido Nelson me vêm à memória: "Ismênia não queria outra coisa...".
Riu-se.
"Ah Juh, o que posso dizer agora é que...Caramba...Foi outra coisa... Totalmente diferente do que eu esperava!"
Que é? Desviriginou e não gostou? Quer ser homossexual ou coisa parecida?! Caracas! Desembucha, mulher! OU então não fala nada, mas se vai pegando o celular assim, deixa de doce e fala logo a informação.
"AH..COmo você adivinhou?...É isso sim...Mas não posso falar agora, o metrô está cheio, espera eu chegar no ônibus...Ah, mas é ele sim...Caramba...Surpeendeu."
Claro, porque os ônibus são locais privados, onde você pode contar o seu mairo segredo para as pessoas, que ninguém vai ouvir...
"Ai, Juh, já disse, não posso falar...Mas você tinha que ver..."
A mulher sorria de orelha a orelha...
Enquanto proferia internamente agtressões verbais àquela mulher, comecei a relfetir e a ver que...Caramba!
Eu estava querendo ouvir o que ela fez...Eu estava fofocando..Eu estava fazendo exatamente o que ela queria.
Pornto! Agora sim, o dia infeliz estava completo!
Saí do vagão e corri pra pegar o ônibus.

2009-06-10T15:57:00.000-07:00

Goma, gema a goma que gruda na gente
Versos rápidos de um momento ligeiro
Pra reprimir o vazio, expurgar o vácuo
Que preenche a matéria "internética"
Versos sem sentido nem fundamento
Um beijo, um abraço
E fui.

Está na hora do comerciaaaal... "Peixonauta"

2009-06-05T15:40:00.000-07:00

Faço aqui uma merecida, na minha opnião, pausa para apreciar o espetáculo que é esse desenho infantil: "Peixonauta". Pode até parecer besteira, mas já me explico e vocês, de certo, entenderão meus motivos.
Peixonauta é um peixe-detetive que, junto com Marina e Zico, uma menina de oito anos e um macaco, resolve variados casos, a partir das postas informadas por uma bola multicolorida, a pop.
BOm, onde está, então meu fascínio?
Primeiramente, o desenho prima pela estrutura lógica de raciocínio, onde as pistas vão, no futuro, solucionar os casos, o que faz com que as crianças comecem a treinar, desde cedo, um certo esquema de raciocínio lógico.
Segundo popnto latíssimo do espetáculo é que a bola, pop, só libera as pistas depois que os agentes repetem um ritmo que ela faz. Por exemplo: batida, pausa, batida, pausa, batida, batida, batida. Quem já teve alguma experiência musical entende o que estou falando: compasso e tempo! As criancinhas começam a tomar, por repetição, uma idéia de ritmo, compasso e tempo!
Depois, tem um lado muito legal do desenho que é o respeito pelo meio ambiente: os casos, em suma maioria, envolvem problemas ecológicos, ou então mostram um variado cenário cheio de grama, ávore, pássaros, (o próprio personagem principal e um coadjuvante são animais), o que instila nas crianças um sentimento de preservação do meio ambiente muito grande, subliminarmente.
Agora, uma das coisas que mais me motivou a entrar aqui e escrever isso foi a m´sucia de abertura. Pirei quando ouvi.
Em contrariedade aos desenhos maericanizados que vemos por aí, Peixonauta é um desenho brasileiro, cuja abertura possui um ritmo muito brasileiro: com direito a triângulo e tudo! A música lembra muito as cantigas populares brasileiras, com um ritmo sinceramente gostoso de ouvir. E as cirnaças gostam e cantam e isso É MARAVILHOSO: As crinaças, por vontade própria, passam a valorizar a cultura nacional, seu tirmo, suas batidas, seu estilo!
Por isso, sinceramente agradeço aos criadores dessa série, Celia Catunda e Kiko Mistrorigo, e dizer que me sinto mais tranquilo ao saber que a geração futura tem a possibilidade, embora, infelizmente, não seja acessível a todos, de assistir a esse show!
Para quem quiser saber mais: http://www.discoverykidsbrasil.com/personagens/peixonauta/educacional/ e http://vejasaopaulo.abril.com.br/revista/vejasp/edicoes/2115/fenomeno-peixonauta-473702.html

http://www.youtube.com/watch?v=fsajaE-tKwI

Recomendo que vejam...

Marido, mulher e amante

2009-06-04T13:26:00.000-07:00

"Você é DOOOOOOOOOIDAAAAAAAAAAAAA!"

Assim foi a semana. Um grito intenso, forte, gostoso, célere, passageiro. NO entanto, por trás de si deixou um rastro bom de felicidade contagiante. O ponto alto, com certeza, foi o espetáculo teatral de quinta feira, aquele do qual participei.
Do dia antes da peça, que passou tão rápido que uma câmera ficou esquecida dentro de uma mochila, não lembro muito. Apenas alguns pontos luminosos do alvorecer: gnomos pululando no meu intestino, depois o planejamento de uma homenagem ao Ara, seguido de uma grande expectativa pré peça: MEEEEERDA como foi bom! Depois cochia, cena1: expectativa, tensão enorme...RISOS! Quase pulo de alegria, arrancamos o primeiro riso da platéia, agora tudo fica muito mais fácil.
"Diga-se de passgame que o comportamento de ROmário.."
Puts! Quanta gente me olhando. E eu ainda encarava-os, como se fosse habitual. A cena se passa, mais risos, cochia. Cena 2: Improviso...Pêgo de surpresa...Não deu muito certo...Mas ficou legal. "SOu EEEEEEEEEEEEU" E daí pronto! Essa foi a frase que delimitou o ponto onde estava envergonhado e constrangido para o ponto onde fiquei bobo, livre, leve e solto! Tão, mas tão solto que na cena 3 dei até pinta de mulher... Depois novamente cochia, ficar elegante: cena 4! Narrador. Mais alguns improvisos e sinceramente o melhor: os agradecimentos...
COmo foi bom...Sentir todas aquelas pessoas aplaudindo pelo seu trabalho, recompensa maior que poderia esperar, uma energia tão boa que não consigo nem explicar. DIsse Ara que a cara de todo mundo ficou boba... Enfim, muito boa sensação!! Recomendo a todos e a cada um que encontrem em suas atividades esse sentimento: recompensa pelo trabalho feito!

"Borogodá, borogorodá
Deixa de banca menina, sei que você
Gosta só de mim(...)"

Eco, oco, poeta

2009-05-30T06:52:00.000-07:00

Escrevo sob forma de um poema
Pois é desta que a dor se transmite
A dor do poeta que fica nas linhas
A dor, ou o poeta é quem fica?

EM meu caso, espero que um pouco
Do sofrer passe pra você, sob forma
De emoção, porque agora, que
Nada me resta, espero viver eternamente
Neste mesmo papel.

Me perguntas por quê? Te respondo, pronto:
Sofro porque amo, sofro de amor
Sofro de amor unidirecional, incorrespondido.
Sofro, amor, de um belo mal, letal.

Linda era a ruiva que capturou
A flecha disparada por meu coração,
Num local ocasional, minha epifania
Ocorre e, de posse do meu amor, a bela
Ignorou-me, nem ao menos me usou.
Ah, pobre alma de amor faltosa.
Oh, amor, nobre sentimento de vis humanos.
AH, desgraça de uma alma desalmada,
Um eco, oco, vazio por assim estar.

Mas, eis que o destino, menino travesso,
Por essa não deixou: fez a Linda
Meu amor aos corvos atirar,
E nos braços de um outro qualquer
Cair, beijar e amar.

Dor que supera a dor!
Sofrimento infindo!
Alma desgraçada!
Eco, oco, vazio.

Aqui estou, então, escrevendo
O fim da triste história:
De uma bela Linda,
De um hgomem qualquer,
E este vil miserável cujos
Dedos estas linhas correm
Pela última vez, o sentir.
Antes de um fim à epopéia impor,
Um tiro, um baque, um eco,
Eco, oco, nada.

"Marido, Mulher e Amante"

2009-05-26T18:14:00.000-07:00

Direção: Aramis David Correia
Elenco:
Bruno Maia
Estela Freire
Natalia FOnseca
Pedro Uchoa
Pedro Vargas
Weyber Marques

Agradecimento especial: Gabriel

Mensagem de Augusto Boal para o dia dia internacional do teatro

2009-05-26T18:12:00.000-07:00

Todas as sociedades humanas são espetaculares no seu cotidiano, e produzem espetáculos em momentos especiais. São espetaculares como forma de organização social, e produzem espetáculos como este que vocês vieram ver.

Mesmo quando inconscientes, as relações humanas são estruturadas em forma teatral: o uso do espaço, a linguagem do corpo, a escolha das palavras e a modulação das vozes, o confronto de idéias e paixões, tudo que fazemos no palco fazemos sempre em nossas vidas: nós somos teatro!

Não só casamentos e funerais são espetáculos, mas também os rituais cotidianos que, por sua familiaridade, não nos chegam à consciência. Não só pompas, mas também o café da manhã e os bons-dias, tímidos namoros e grandes conflitos passionais, uma sessão do Senado ou uma reunião diplomática – tudo é teatro.

Uma das principais funções da nossa arte é tornar conscientes esses espetáculos da vida diária onde os atores são os próprios espectadores, o palco é a platéia e a platéia, palco. Somos todos artistas: fazendo teatro, aprendemos a ver aquilo que nos salta aos olhos, mas que somos incapazes de ver tão habituados estamos apenas a olhar. O que nos é familiar torna-se invisível: fazer teatro, ao contrário, ilumina o palco da nossa vida cotidiana.

Em Setembro do ano passado fomos surpreendidos por uma revelação teatral: nós, que pensávamos viver em um mundo seguro apesar das guerras, genocídios, hecatombes e torturas que aconteciam, sim, mas longe de nós em países distantes e selvagens, nós vivíamos seguros com nosso dinheiro guardado em um banco respeitável ou nas mãos de um honesto corretor da Bolsa - nós fomos informados de que esse dinheiro não existia, era virtual, feia ficção de alguns economistas que não eram ficção, nem eram seguros, nem respeitáveis. Tudo não passava de mau teatro com triste enredo, onde poucos ganhavam muito e muitos perdiam tudo. Políticos dos países ricos fecharam-se em reuniões secretas e de lá saíram com soluções mágicas. Nós, vítimas de suas decisões, continuamos espectadores sentados na última fila das galerias.

Vinte anos atrás, eu dirigi Fedra de Racine, no Rio de Janeiro. O cenário era pobre; no chão, peles de vaca; em volta, bambus. Antes de começar o espetáculo, eu dizia aos meus atores: - “Agora acabou a ficção que fazemos no dia-a-dia. Quando cruzarem esses bambus, lá no palco, nenhum de vocês tem o direito de mentir. Teatro é a Verdade Escondida”.

Vendo o mundo além das aparências, vemos opressores e oprimidos em todas as sociedades, etnias, gêneros, classes e castas, vemos o mundo injusto e cruel. Temos a obrigação de inventar outro mundo porque sabemos que outro mundo é possível. Mas cabe a nós construí-lo com nossas mãos entrando em cena, no palco e na vida.

Assistam ao espetáculo que vai começar; depois, em suas casas com seus amigos, façam suas peças vocês mesmos e vejam o que jamais puderam ver: aquilo que salta aos olhos. Teatro não pode ser apenas um evento - é forma de vida!

Atores somos todos nós, e cidadão não é aquele que vive em sociedade: é aquele que a transforma!

Augusto Boal
(Mensagem Internacional por Augusto Boal para o dia mundial do Teatro, 27 de março de 2009)

Fonte: http://camilamaia-cultura.blogspot.com/2009/05/mensagem-internacional-por-augusto-boal.html

Velha volúvel

2009-05-26T17:40:00.000-07:00

"Ó pedaço de mim, ó metade amputada de mim
Leva o que há de ti
Que a saudade dói latejada,
É assim como uma fisgada
NO membro que já perdi..."

O despertador toca, a rua ainda continua no seu habitual breu da madrugada. Essa música me acompanhou nos meus sonhos, acordou em minha mente.
Após a rotineira higiene matinal, visto-me, pego o Rio Card, o metro card e o São Jorge card e vou para o ônibus, aquele mesmo e velho azul e amarelo. Depois deste o frio e insensível metrô das 6. Cada qual em seu espaço, delimitado, intransigível, impenetrável.
Uma atmosfera de profunda monotonia invade o já fragilizado coração, entorpece a confusa e atordoada mente do pobre jovem viajante para mais um dia de colégio.
A música ainda esta lá.
Porque ele se identificava com a música. Definitivamente, ele sentia uma dor latejante pelo oco de sua alma, marcado pelo espaço ausente da felicidade vindoura. Porque, porque ele não conseguia encontrá-la, sentir seu calor novamente perpassar seus nervos e todas as células de seu corpo?! Por Quê?!
Já estava no quarto andar, quando uma palavra o desperta de seus devaneios:
"Jonas Brothers!"
Olha confusa para a pequena menina a sua frente. Sua amiga, talvez uma das maiores com a qual poderia ali naquele colégio contar. Um sorriso perpassou o rosto. Sentia como se há muito tempo não o fizesse. Os músculos pareciam mais rijos que o normal.
Mas ele pôde senti-la, novamente, em seu íntimo. Afinal, ainda havia o teatro. Naquele dia teria uma apresentação do pessoal do segundo período, e daqui a dois dias haveria a SUA apresentação. A atmosfera de excitação foi contagiando-o aos poucos, junto com as imagens: a noiva, o marido, o amante, Thalita, Renata, Uchoa, Dedeco, Weyber, Estela, Natalia, Gabriel, Aramís.
De fato, não poderia não sorrir.
Abraçou, então, a velha volúvel, essa tal estranha felicidade.

"Chorar pra que? Chorar!
Você deve sorrir
Que outro dia será bem melhor "

Pauta de um sonolento dia insone

2009-05-22T11:24:00.000-07:00

Entrei na internet, cliquei no atalho. Digitei "r" e apareceu lá: Reflitapenseexista.blogspot.com. Cliquei de novo. Fiz o login. CLiquei em nova postagem.
A partir daí, fiquei olhando fixamente para a tela inteiramente branca. Reparei em seu entorno, visualizei o constraste das bordas da mesma. Mas as pretinhas que são boas não saiam.
Comecei a digitar. Os dedos rolavam vagamente pelo teclado. Reli o texto. Tinha falado cinco vezes a mesma coisa, exatamente com as mesmas palavras.
Apaguei tudo de novo.
Recomecei. Escrevi mais algumas linhas.
Dei uma soco bewm dado entre o "h" e o "j" do meu teclado, o fechei com brutalidade e saí.
Porque, porque era assim: quando você tinha uma boa idéia, uma idéia passável, simplesmente não conseguia pô-la em prática.
Tenho até hoje uma idéia que considero bacana, mas não consigo me inspirar para isso.
Caramba, mas porque eu não consigo por minhas idéias em prática?????!
Olha lá eu de novo, escre3vendo duas vezes a mesma coisa.
É melhor parar por aqui. VOu indagar pra Deus. Tenho ele adicionado no meu Twitter.

Abraços.

Pequeno trecho da vida diária

2009-05-21T17:49:00.000-07:00

Ah essa vida diária, contante, mutável, volúvel e semprebela.
Por vias dos relatórios, resultados e discussões, reações, cores, explosões e testes, existe, em mim, uma alegria.
Porque gosto do que faço, e faço, unicamente, porque gosto.
Fazia um bom tempo que não passava por aqui (embora tenha uma idéia bem bacana em mente), porque fui forçado a ficar até as tantas da noite digitando um relatório de Fisico-Química.
Mas depois da tempestade vem a bonança.
E, veja que mágico: para mim, A TEMPESTADE É A BONANÇA!

"Meninos, eu vi."

2009-05-21T17:40:00.000-07:00

"Meninos, eu vi"
Juro que vi
Andei pelo mundo
Pessoas conheci
Versos cantei
Versos escutei
Fui por esse mundo sem fim
Procurar um motivo
E sem motivo,
"Meninos, eu vi"
Juro, não minto
Vi muito.
Vi a moreninha,
De braços andei com
A viuvinha.
COm Marília, no campo,
Longa prosa tive.
O alienista, grande amigo,
Me indicou um caminho
A seguir.
Andei pelas matas,
CUlturas encontrei,
Até saci ludibriei.
Mas, mais forte que eu,
Meninos,
Encontrei.
Deparei com ninguém menos,
Nada menos que Juca Pirama.
E de toda a mente
Ou criação poética
Nada, mas nada
Mais fundo em meu coração penetrou
Que os versos que
Cantava, o pobre Juca.
Sim,
"Meninos, eu vi."
Vi a mensagem escondida
Me identifiquei com a mesma
Junto com ela, caminharei
Rumo ao meu ideal.
SIm, porque
De toda a minha excursão
Pelas mentes dos poetas
Uma mensagem
Em minh'alma
Perdura, até o momento.
Ei de esquecer meu nome,
Até a constante,
Mas nunca esquecer aquilo que,
"Meninos, eu vi."

Palco

2009-05-12T14:56:00.000-07:00

Atenção, ouvidos atentos
Concentração, ação!
E vem a energia da fonte desconhecida
Transpassa o pobre
De pé (ou não) acima do plano sagrado
Uma barreira, uma diferença:
Realidade e farsa,
Dois universos distintos que quase se tangenciam.
BUM!
Cai o homem, chora a mulher,
Gargalha a louca traída,
Ameaça o violento,
Sexo faz a promíscua:
TUDO!
TUdo e, ao mesmo tempo, nada.
Nada é real, basta o aplauso,
COmo uma hipnose programada,
E tudo cai, o universo se desmancha
E vem, à tona, a realidade.
Sim, apesar de tangente, tão distante,
Tão, tão distante,
DO mundo perfeito,
AH!
O mundo da interpretação!

"Mais do mesmo"

2009-05-07T14:18:00.000-07:00

Uma chaleira fumegante,
O sol nascente,
O acordar ao raiar do dia.
O sair do chalé,
O se deparar com uma vasta montanha,
O ver a ave de rapina no céu,
O sentir o vento beijando-lhe a face,
O setir o tato dos pés descalços
No rochedo que embasa,
Alegre casa que dorme em meu pensamento.

TIro a kara do tapa

2009-05-05T16:09:00.000-07:00

É a força, relutante, Em desagrado
Não concordo, não gosto, mas é preciso
Acato, porque tenho grande respeito
E mais, afeição, pela pessoa que me pede
Com pesar tiro o atalho, a conexão
Entre este presente e um outro
Mas eu sei, tenoh certeza
Que foram bons os motivos.
Sei que é preciso.
Mas porque não, então, ora,
Porque não pegar o fato
Que rendeu várias piadas
Porque não pegá-lo e, enfim
Fazê-lo poesia, ou quase?

PUBLICIDADE PRÓPRIA/PÚBLICA: MARIDO, MULHER E AMANTE

2009-05-05T15:56:00.000-07:00

É isso aí, pessoal!
Big evento, galera big animada, todos dispostos... O tempo é cruel, mas vai dar certo com certeza!
Reta FINAL!!!!

Textos do excelentíssimo Nelson ROdrigues, adaptação de ARamis DAvid Corre(i)a!

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Local: IFRJ - Maracanã
Data: 28/05/2009
(Semana da CUltura)
Peça: Marido, mulher e amante!
Adaptação de contos de Nelson Rodrigues, A vida como ela é
Adaptação por: Aramis David Correia
Direção: Aramis David Correia
Elenco:
Bruno Maia
Estela Freire
Pedro Uchoa
Pedro Vargas
Renata Gudergues
Thalita Martins
Weyber Marques
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OFF: TEATRO \O/

2009-05-05T15:51:00.000-07:00

Estava no teatro e vem o papo pré-ensaio:
"Pedro: O garoto tava sozinho em casa né? Sabe como é...Aí foi atender o telefone: peladão! Quando chegou pra atender o telefone, era uma festa supresa pra ele!"
Rimos, rimos rimos, aí em a thalita
"Thalita: É tem o caso também do menino que quebrou o videogame..."
"Aramis: VAMOS VAMOS TRABALHAR"
Todos rimos mais uma vez...

PS.: Dicionário

2009-05-01T07:31:00.000-07:00

Instila = Introduz gota-a-gota
Insigne = Célebre, distinto, notável
Falaz = Enganoso, ilusório, fraudulento
Insídia = Traiçoeira

4(L.I.F.E): Amor

2009-05-01T07:28:00.001-07:00

Lívia leva contigo meu sorriso
Leva meus sonhos, teus encantos
Leva, amor meu, meus horizontes
Leva contigo, teus olhos,
Índia, teus penetrantes olhos, que
Induzem no homem sentimento sublime,
Infindável, Imperecível, absoluto.
Instila, então, até no mais insigne cidadão
Formoso cântico, ascensor,
Falaz, no entanto.
Formosa, ampara o pobre homem na descida.
Faze com que sua queda amenizada seja,
Exatamente em teu colo,
Exatamente no ameno leito,
Exatamente em teus braços
Exatamente, Lívia, bem ao lado teu.

Esperança

2009-05-01T07:23:00.000-07:00

Sonha, andorinha,
Voa e busca o céu!
Não te importes se a jornada
Dura, trôpega ou insídia for.
Porque tu, andorinha,
Somente tu carregas contigo
A esperança, o amor e a fé
De um pobre miserável
Que aguarda, ansioso, não seu retorno
Mas seu vôo,
E assiste, com renovado ânimo,
Tua silhueta cruzar o
Infinito azul desse vasto céu,
Que cobre o infinito azul
Do imenso mar.

2009-04-28T15:42:00.000-07:00

"Todo o mundo é composto de mudanças,
Tomando sempre novas qualidades."
É. O mundo, essa infinita orbe errante,
Gira, gira, gira,
Sempre, sempre em direção a um amanhã desconhecido.
Um amanhã que, diferente do ontem, possui uma enorme gama de possibilidades.
Há quem o tema.
Besteira. Temer o amanhã é como temer uma mordida nunca dada por um filhote de Poodle.

Mausoléu - Original

2009-04-28T15:26:00.001-07:00

Para quem conseguir decifrar os hieróglifos, aí está o original, escrito à mão.

Para quem não, tem o digitado.
Desculpem o tamanho, não me econtive :)

Já vou, "Marido Fiel" está com algumas marcações para confirmar e tenho de confirmar o "Casal de Três"

Absss

Mausoléu

2009-04-28T14:40:00.000-07:00

Era noite e estava muito chuvoso, as trevas eram tão densas e compactas que poucos foram os animais a perceberem a chegada do carro, faróis desligados.
Silencioso, sabia muito bem aonde ir, pois não se usou dos faróis, no entanto fazia precisas curvas pelo caminho.
Depois de alguns minutos, quarenta ou mais, chegou, enfim, ao portão de madeira apodrecido, trancado com correntes pesadas e cadeados enormes. Riu-se, aquele sorriso diabólico sem a menor emoção, e puxou o portão, que, de tão podre, desmantelou-se.
A casa era um ponto de um negro mais denso que o negrume ambiente. Estava lá, no fim do caminho de barro ladeado pela grama alta, esquecida atraves dos anos.
E, então, ele andou, determinado, focado. Seus olhos estreitos, fixos num ponto adiante, a euforia crescente ribombando em seu peito, domando-lho.
Parou, então, à pequena varanda de cimento. A casa tinha um aspecto deplorável: hera crescia pelas paredes anegrecidas pelo mofo; janelas abertas e quebradas, a porta caída a um lado. Um resquício de vivêrncia anterior presente na varanda era uma murcha bola de couro em preto-e-branco.
Admirou por um tempo aquilo e, insensivelmente, atravessou a varanda, visando o interior. AO empurrar a porta, deparou-se com uma cozinha totalmente destruída: a pia de plático estava quebrada e imunda; a geladeira, enferrujada e sem porta, deixando visível montes de alimentos apodrecidos com o tempo.
Pisando em um centímetro de sujeira encardida acumulada no chão, seguiu para adiante, se deparando com uma sala.
Mal tendo tempo para reparar nesta, que possuía mobília de madeira mofada e destruída, com uma antiquada televisão sem tela e um sofá mofado de molas aparentes, uma luz chamou-lhe a atenção no quarto, à direita.
Passando pela sala, chega ao quarto e surpreende-se com um homem baix, repleto de cabelos negros emaranhados numa confusão de barba, cabelo e bigode, magro, fétido e, se não estivesse se movendo, poderia estar morto por desnutrição.
Tentava acender um fósforo numa caixa mofada, a fim de incendiar o óleo do candeeiro à sua frente. Tentativas inúteis.
--Sabia que viria um dia, Paul.--Disse o homem ao chão. Sua voz era um tanto rouca.
--Mostre-me!--Ordenou, imperativo, do alto de sua voz clara, mas curiosamente silvada.
--Não a tenho. - DIsse o homem, sem se desviar de seus inúteis esforços.
--É curiosom no entanto, que saiba exatamente do que estou falando.
O homem, enfim, pareceu momentaneamente aturdido, mas replicou, tornando seus afazeres:
--Já a tive, Paul, e você sabe disso. Mas sua glória foi como um doce mel do qual eu provei, e logo fui suprido.
--Mentira!--Sua voz soou curiosa pelas paredes, ecoando sinistramente.
--Paul, Paul, Pual--lamentou-se--Você continua miseravelmente mesquinho. Já lhe disse: não mais a tenho.--Hesitou um mínimo e disse:--Mas devo admitir que apreciei.
Um ódio profundo emanou de seu ser, era palpável, claramente perceptível, não via como o velho continuava ali parado, sustentando os esforços de acender seu candeeiro à óleo.
--Vai me matar, Paul?
--Está me desafiando?--Disse firme, mas com um leve temor ao fundo. O velho parecia saber.
--Você teme a morte, Paul, um pouco menos, talvez, que os mortos.
--Ora, velho, entrei nessa casa moribunda, passei insensivelmente pelos cômodos e tenho uma arma! Você acha que temo algo?
--Acho.
--Por exemplo?!--Ironizou
--Ora, o fato que percebeu desde que entrou aqui. VOcê veio atraído por uma luz. Onde ela está, meu caro?
Um sorriso pareceu rachar as duras faces encovadas do velho e sobreveio o terror: Como ele conversava com o velho, como o via, se as luzes estavam todas apagadas? Quase no intante em que percebeu, sobreveio a escuridão. Seu coração pulava na garganta, queria abandonar seu corpo. Não enchergava absolutamente nada. Onde era a saída?!
--Durma, Paul! Relaxe e aproveite. Ah! Você não pode estar...co medo?--Disse uma voz na escuridão, em tom sarcástico, seguido por uma risada crescente. Emanava das paredes, comprimia-o no centro da casa, mais parto, cada vez mais perto, cada vez mais...
Fechou os olhos, se agachou e segurou a cabeça com as duas mãos.
--Boa noite, Paul!
Um baque, uma dor e nada mais.

Wrong

2009-04-22T07:48:00.000-07:00

Era um daqueles dias que não funcionava: simplesmente tudo dava errado.
Sai de casa, terno, gravata e sapato: Pisa na poça!; Andando na rua, terno, gravata, sapato, pé molhado:Caca de pombo; Entra no restaurante, terno, gravata, sapato, pé molhado, ombro cagado: quebra o cristal. Sai do restaurante, enfim, de terno, gravata, sapato, pé molhado, ombro cagado, bolso vazio.
Nada funcionando,pega um ônibus (até tem um carro na garagem, mas nessa maré...): o ônibus quebra.
Esperando o próximo. Esperando, esperando, esperando: assalto!
Molhado, cagado, sem dinheiro, nu: vai pra casa.
Pega o revólver, bota as balas e BANG!!!!
Molhado, cagado, duro, nu, morto: mas com um último sorriso eternamente congelado na face.

:O

2009-04-22T07:43:00.000-07:00

O que significa existir, sem refletir?
Ora, muitas pessoas vivem ser refletir, sem questionar, sem pensar em nada e respeit de nada. Mas elas, logo, não existem, apenas vivem.
Por um acaso do destino estão por aí perdidas, convivendo por pura falta de alternativa.
Mas existir, ah, não!
Reflita, exista, não reflita, viva.
"Penso logo existo"
Ao juntar, OH! Supresa:
Reflita, pense: exista!

Pik-a-BOOM

2009-04-19T08:44:00.000-07:00

Não
Não é mias tempo de chorar
Se desesperar não vale nada
Agora o que passou, já era
O futuro aguarda.
Não
Não quero ser quem eu sou,
Mas o que passou, passou, já era
Não vale arrepender-se
Agir e mudar.
Os fantasmas do passado batem em minha janela
À noite
Gritando vozes, sussurando coisas que não quero ouvir
E eu, como hipnotizado, dou ouvidos aos lamúrios.
Basta!
Não quero mais, mudei, agora é diferente.
Já desisti de mudar o passado, já é concreto,
Mas nada me impede, de implodir tudo aquilo
Apagar, destruir, esquecer.
O que passou, passou, já era
O futuro, o que reserva?
Não sei, Só sei que moldá-lo-ei
E farei com que seja do jeito
Que espero.

Redondilha

2009-04-13T12:17:00.000-07:00

Atravesso a rua e vejo por cima
Dos meus ombros a menina
Dos olhos castanhos, corpo esbelto
Aquele sorriso meigo.
Não sei bem a causa, não olho não
Falo, não acho seu lindo.
E se vai meu carnaval!
Passou na avenida do coração
Meu, portando a bandeira da esperança
A rainha dos meus sonhos
A Musa oscilatória em redondilhas.

Frases de impacto...Sábado de aleluia

2009-04-12T08:16:00.000-07:00

Chega pra tia e fala:
" O churrasco de ontem tava bom que só!"

Segura a cachorra no sio. Quando esta sai, está sujo de sangue. Di pro pai:
"Pai, estou menstruado."

Vira pro médico:
"Estou morrendo."
Este diz:
"QUer um bacalhau?"

Vira para o sujeito:
"Se não tem o que fazer, vá lamber seus ovos!!"
O mesmo diz:
"Não, só posso lambê-los amanhã. É tradição, todo mundo faz isso amanhã."

Vira pra mim:
"Se não tem o que fazer, vá arrumar seu quarto, ou estudar, ou qualquetr outra coisa...

Jubas - II

2009-04-03T14:53:00.000-07:00

Estava simplesmente dona Margéia! No susto, e simplesmente morrendo de nojo, o jovem Jack joga dona Margéia para o lado.
Foi, talvez, a pior coisa que poderia ter feito: a velha voou até a cabeceira da cama, bateu com a cabeça e começou a sangrar intensamente.
Desesperado, sem saber o que fazer, Jack decide que o melhor é simplesmente fugir, correr dali. Mas isso estragaria completamente seus planos. Não poderia fugir. Tinha de ficar.
Tentando conter seu nervosismo crescente, Jack dá um grito ensurdecedor!
Quando Górdon e Ana chegaram ao seu quarto (com mãoes à boca), Jack lhes falou:
"Acho que ainda está viva. Só me lembro de ouvir um grande barulho e depois a dona estava aí, caída."
Górdon acreditou, o mesmo fez Ana. Jack sorriu por dentro.
Juntos, os três a puseram em cima da cama, tentaram conter o sangramento e ligaram, para o posto de saúde.
Passou meia hora, e depois, se sobrepondo à penunmbra que entrava pelas janelas, veio um luz ofuscante, seguida de perto por um grupo de homens que adentravam o quarto, apressadamente.
"Pronto", pensou Jack, "TUdo pronto. A velha fica bem, e eu também."
Não se contendo, um riso escapa pelo seu semblante, que não foi percebido por ninguém.
E assim, foram todos para o hospital. Repetiram a inverdade para o médico de plantão, que acreditou assim como Górdon e Ana, e este logo solucionou o problema de dona Margéia.
No entanto, a pobre dona teria de ficar alguns meses em obsevação no hospital.
Dois dias depois, os três foram visitar Margéia, deitada num canto da enfermaria, clara e reluzente, completamente branca. Não a dona, a enfermaria.
Então dona Margéia, após ouvir todo um sermão de Ana, pontuado por ligeiros "é"s e acenos de cabeça de Górdon, sobre não adentrar no quarto dos outros, não sair andando pela noite, a idade não mais permitia, etc, etc e etc; pediu para ficar a sós com cada um dos três.
A primeira foi Ana, que, 3 minutos depois saiu da enfermaria enraivecida, e foi embora.
Logo a seguir veio Górdon. 4 minutos depois, este chama Jack.
Os dois entram na enfermaria, estacam à frente de dona Margéia. A senhora levanta da cama, e com surpreendente vivacidade para uma senhora tão idosa (e em tais condições), diz:
"Tu, Górdon, tú és um paspalho! Simplesmente tu não és homem, és um fraco, imbecil, néscio e frouxo! Eu disse frouxo! Não suporto mais! Desde ops trinta anos que tu vens negando fogo! Eu tenho que me virar com viajantes ocasionais que aparecem na cidade, se nada acontece, o que tenho de fazer? Me virar o marido das outras! Cansei!!!!!!! Quero um homem de verdade."
Súbito, jogou-se nos braços de Jack que, estranhamente, não esboçou um movimento de fuga. Aceitou naturalmente o fato.
Chorando, Górdon saiu da enfermaria.
Jack e Margéia se mudaram, uma semana depois para o centro da cidade, onde viveram felizes ate um fatídico dia: Dona Margéia falece. Jack, ganha uma herança de 800 mil euros, que seria, até o dia em que Jack arremessou Margéia na cama, legada integralmente à Ana.
Os motivos?
Dona Margéia era (sado)masoquista e sentia-se absurdamente realizada em bater nos outros com a vara de goiabeira. Jack também.

Jubas

2009-03-24T14:12:00.000-07:00

A vila das Palmeiras era pacata, simples, interiorana. Lá havia árvores, matos, gramíneas, flores e bosques, além de colinas que a circundavam, como num grande cone.
Pois eis que naquela cidade, em meio a tanta natureza, surge Ana, de natureza implacável, inconstante.
"Bipolar" dizia a vó..."Bipolar é o caramba, meto-lha na cara e veja bem o que vai ser bipolar!".
SImpática, dona Margéia era do método antigo: Escreveu, não leu, vara de goiabeira. Seu marido, no entanto, chamava-se Górdon, e, constrastando com a esposa, era calmo e pacato, compreensivo, mão leve, frouxo. Tanto o era queos netos sabiam: " Se a Margéia não der, o Górdon dá!" Era o que todo mundo na cidade dizia.
Mas, entre as netas que mais falavam com Górdon estava Ana, simplesmente porque ela não mais se arriscava a falar com a vó, porque cada ocasião lhe rendfia, no mínimo, mais 3 hematomas.
Produto disto era que Górdon e Ana tinham uma bonita, carinhosa e forte relação.
Numa manhã cálida, chegava até a cidade um ônibus, o que atraiu a atenção de todos ao redor (ônibus nenhum vinha até aqui, por causa da estrada ruim das colinas). TOrnando-se a sensação momentânea do pedaço, o assunto logo se desviou para o passageio: Jack. Este, por sua vez, era alto, loiro, olhos verdes, pele bronzeada, cabelos cortados à asadelta, corpo de academia, não muito "bombado".
Deu 3 segundos e Jack tinha um fã-clube de, no mínimo, 30 garotinhas esperançosas, por baixo dos braços, pernas, saias e todo tipo de adereços que os pais colocavam como obstáculo.
Que viera fazer, no meio dessa pacata cidade um homem assim? Parecia, muito, ter vindo da cidade, mas por quê?
Boatos pra lá e para cá...Jack, no entanto, nõ sabia de nada, foi para casa de dona Margéia. Dona Margéia o recebeu com um desaforo, uma varada de goiabeira, e um convite a se hospedar por algum tempo em sua casa. Ana simplesmente amou.
Após todos irem se deitar, Jack acorda com um barulho estranho, vindo do corredor. Assustado, pensa logo em ladrões. Vagarosamente, se dirige até a porta e, com muito cuidado, vai abrindo-a.
Súbito, um mar de cabelos crespos inunda seu rosto e ele cai de costas, ao chão. Ao olhar para a "agressora", Jack simplesmente leva um susto. Em cima de seu corpo, com olhos de femme fatale,...

.......................................................................................................................... COntinua

2009-03-19T12:17:00.000-07:00

SOb a luz do teu olhar
Reside um homem.
Reside um homem que ama,
Um homem que chora
Reside um homem que chama.

Sob o foco do sorriso,
Ofuscando o amanhecer.
Sua luz, seu mel seu sorriso
Me acordam, me beijam
Chega doer

Sua falta. Ah! QUe falta
Me faz seu beijo, seu toque
QUe falta me faz teu carinho
A me acordar.
Que falta sinto, meu amor
Sinto muita falta de ti.
VOlta.

Dos fungos...

2009-03-12T15:41:00.000-07:00

Esse mundo, é um mundo estranho.
Onde pssoas que nem sabem falar
Falam difícil.
Um mundo que dá voltas,
Mas não volta pro belo "Aurea mediocritas",
Os tempos do "Carpe diem".
Um mundo que sabe muito, aplica pouco
Estraga tudo.
Um mundo assim, ou assado.
Um mundo podre, torpe, estragado.
Se tem concerto?
Procure lá pelo municipal, às vezes ocorre.
Se o que queres é um conserto,
DIgo-te uma coisa:
Quanto mais embolorado é o sistema,
Mais fungos há, com vida!

2009-03-11T15:24:00.000-07:00

Cada uma do Pasquale...
O violinista soa, não sua!

Outra dele( ach que essa é velha já)

quero ver quem consegue...
Pontue a seguinte:

"Maria quando toma banho sua mãe diz ela traga a toalha."

Quem quiser, que tente...

Resposta: "Maria, quando toma banho, sua. 'Mãe, -diz ela- traga a toalha!'"

Pobre na ginga da lanha

2009-03-11T15:11:00.000-07:00

(Leia rápido)
E o povo se quebra
E vê a ginga, cai na ginga, xinga a ginga
Quem não ginga cai da roda
Arranha, lanha, levantar é façanha.
E o rico sobe, o pobre também
amarrado na colerinha
E lá em cima ela arrebenta,
E a dor é pior
E o rico ri e o pobre lanha
Lanha, cai, ginga
Ginga na ginga
"Segura o samba e não deixa cair."
Se ferra, se lanha
Mas ri.
.
.
.
.
Isso é façanha!

De nada em nada, um pouco.

2009-03-09T12:05:00.000-07:00

É desses que não tenho o que escrever
E mais porque só penso merda
Escrevo ralo.
E fico remoendo as palavras em minha emnte.
Palavras vazias, sozinhas, pensamentos destacados, fracos,
Sem nexo, sem ligação.
Enquanto penso, o dedo corre, as apalavras se teclam.
Ih!
Olha elas aí!

Na mente: "La borsetta della donna è gialla."

Em portuga: A bolsa da mulher é amarela.

2009-03-07T11:28:00.000-08:00

Desço as escada. Sei nem porque, triste, desolado, lento, sem desejo, sem alegria.
Sem vontade, vejo um beijo na boca. Um daqueles que grudam, desentopem até os rins.
Fico olhando pra cena. Não sinto nojo, mas hoje não estou pra contatos. Pra ninguém.
Estou fechado para reforma e balanço.
E achei a cena incômoda. Virei os olhos, segui meu caminho, sem atrapalhar nem a ele, nem a mim, nem meus pensamentos.
A música continou na minha mente...

"Quando tudo está perdido, sempre existe um caminho.
Quando tudo está perdido, sempre existe uma luz...
Mas não me diga isso.
Que hoje a tristeza não é passageira, hoje fiquei com febre a tarde inteira.
(...)
E obrigado por pensar em mim."

Via Láctea, Renato Russo

Ora pipocas!

2009-03-03T13:39:00.000-08:00

Todos reunidos, hora do show:
Excitação, ansiedade, emoção.
Depois de um pequeno atraso, reuno-me com a galera.
Todos na mesma:
Excitação, emoção, ansiedade.
Espera, e nela fragmentos da coisa:
Uns pulos, uns berros, uns alongamentos.
E enfim chega o homem na sua blusa amarela.
Show, vivas e gritos de felicidade contida.
"BOm dia."
E foi tudo festa.
Lemos, rimos, entrosamos,
Começou o trabalho, começou a vida.
E foi assim, o primeiro
Teatro extracurricular.

Entalado nas cordas

2009-03-01T11:05:00.000-08:00

"Meu mundo caiu",
A voz quebrou
O grito prendeu,
Não saiu.
A voz que ficou
Magoa meu eu.
Me pergunto pra que
Essa guerra sem porque
Resta a dúvida,
O choro, a mágoa
E dor.
Ah, sim. Muita dor.

Meu mundo carnaval

2009-02-28T17:08:00.000-08:00

O amor só mudou de cor, agora já ta desbotado
Corra lá vem à
tristeza atirando pra todos os lados
Pegue o vestido estampado, guarde pra um
carnaval
Guarde que eu nunca te quis mal
Até o feriado quarta feira de
cinzas e ta tudo acabado.
Acabou.
A quartafeira de cinzas mostra a que veio, e porque tem esse nome.
Do brilho do carnaval que encanta,colorido;
Da alegria que todo o povo vive, sente;
Da festa, do riso, da graça e "eterna" magia;
Agora resta o cinza, as cinzas, e a saudade,
Viva em cada rosto triste, a tristeza
Em conjunto com a esperança, do carnaval vindouro.
Pintada com o temor da da quartafeira,
O desejo:
Que o mundo comece, viva, e termine no meu carnaval.
Bruno e Thalyson

2009-02-28T16:50:00.000-08:00

Queria.postar.alguma.coisa...

Mas.o.espaço.está.quebrado.

E.o.agá.nao.funciona...

Ao som do blues

2009-02-18T13:30:00.000-08:00

"Tudo que você faz, um dia volta pra você(..)

Porque eu sou como um Boomerang:

Quando eu acerto é pra matar..."

Boomerang Blues - Renato Russo.

O blues tocava no rádio, a chaleira esquentava no fogão, o dia clareava lá fora.

Os pés, em cima da cadeira, cansados, usavam ainda meias apertadas, resquícios do dia no trabalho.

Atirei-as fora. Não muito longe, traziam lembranças boas.

Lembranças boas a gente guarda perto da gente, enquanto as ruins, preferimos deixá-las na periferia de nossa existência, só à guisa de lembrete, da besteira outrora feita (nunca apagada).

Reflito um tanto sobre o passado, inflexível, rijo, forte, e penso no futuro: maleável, indefinido, nebuloso.

A chaleira dá um grito. É hora de levantar.

Uma vozinha distante vem e diz:

"A preguiça é a mãe do progresso. Sem a preguiça, não haveriam máquinas, equipamento, nada!"

Um riso frouxo risca minha face, inclinado, maroto, saudoso.

A chaleira chia alto. É realmente hora de partir.

Levanto pensando no futuro, tentando moldá-lo a meu modo, seguindo todos meus planos.

"Não tenta traçar um plano muito fixo, muita coisa pode acontecer..."

Essas vozes. Outro riso. A chaleira explode.

Escrito no caderninho

2009-02-18T13:25:00.000-08:00

Mesmo se, o mundo estiver sangrando e meus pensamentos estiverem sangrando, eu andarei pelas ruas escondido em minha própria pele e ninguém saberá. Mesmo se, minha cabeça estiver confusa e em silêncio eu estiver gritando, eu conversarei com todos e fingirei a todos e ninguém saberá. Mesmo se, meus olhos estiverem vermelhos e minha voz estiver falhando, eu sorrirei mergulhado em minha hipocrisia e ninguém saberá. Mesmo se, eu estiver me lamentando e afundando em minha lama, eu estarei em pé e ninguém saberá. Mesmo que, minha dor se espalhe e minha insônia permaneça me perturbando, eu resistirei e minha fraqueza não será percebida, pos ninguém saberá. Mesmo que, este meu desejo me destrua e alguma veia arrebente em meu coração, eu estarei vivo e terei meus ataques de riso e ninguém saberá. Mesmo se eu cair no chão e dali demore a levantar, eu mentirei ser forte e ninguém saberá. Mesmo que, eu me afogue com meu choro e minhas lágrimas me sequem por dentro, eu esconderei meu vazio e falarei sobre outras coisas e ninguém saberá. Mesmo morrendo aos poucos, submerso em meu próprio abismo, perdido em meu próprio jogo, eu me calarei e ninguém saberá. E eu estarei desmoronando e estarei despencando e estarei quebrado e estarei destruído, confuso, com medo e doído, mas ninguém saberá... Ninguém jamais saberá.

19 de outubro de 2008

Made by:

Thalita Martins

Intertextua livre

2009-02-14T06:19:00.000-08:00

No meio do dia tive um sonho
Tive um sonho no meio do dia
QUe me perdoem a intertextulidade
Mas isso não me sai da cabeça:
"No meio do caminho tinha uma pedra
TInha uma pedra no meio do caminho"
Assim como o sonho que tive ao meio do dia.
SOnhei "Que estava sonhando um sonho sonhado."
"Penso na minha História
E nos poetas" D"a minha vida" que "é um mar de rosas
Em sua companhia.", Mas nenhum deles me diz
Exatamente o que quero dizer:
"Amor I love you, amor I love you..."

Telespectador teleguiado

2009-02-13T14:23:00.000-08:00

Há muito tempo atrás, algum dia alguém teve uma idéia: criar um mecanismo hipnótico. Claro, a idéia não se mostrou a frente, afinal, as pessoas não acreditavam no controle mental e psicológico. Era um absurdo. Certo?
Fato é que, de um certo modo, algumas pessoas começaram a reparar ao seu redor. Foraqm chamadas de cientistas e filósofos. E nessas observações (geralmente por parte de filósofos e pensadores, uma terceira classe, mista das duas anteriores) começou-se a paerceber que, embora implícito, estvávamos sendo hipnotizados.
Eles perceberam que o mundo começava a seguir um padrão de comportamento, um modo de se vestir, de se portar, de falar e de se relacionar igual. E eles entraram, obviamente, em desespero, já que, ao tentarem alertar ao mundo que este estava sendo hipnotizado, foram chamados loucos, drogados e viciados( embora essas sejam as tendências sociais, logo o justo contrário de seus pensamentos.). Alguns desistiram e se debandaram para esse "lado negro (ou global) da força". Outros persistem, erguendo a bandeira da diferença única, pessoal e intransferível.
Esqueci de informar: esse instrumento hipnótico foi chamado de televisão(caso nunca tenham reparado, tele significa a distância, remotamente, e visão é...visao, idéias, maneira de pensar. Um segundo significado pra televisão: Visão a distância. Ou seja, você não vê nada: Outros vêem por você e transmitem a informação, do modo que acharem conveniente, o modo como entenderam.)

Dirty

2009-02-13T14:17:00.000-08:00

Um toque de mágica
Uma gota de simplicidade
Um tanto autofágica
É essa vida na cidade!

Roda viva

2009-02-11T09:03:00.000-08:00

Gira o mundo

Essa roda injusta

COm esse giro imundo

Seguindo às custas

Do passar do tempo.

Deveríamos fazer um complô

E dar um empurrãozinho

No sentido justo:

A época do meu avÔ

Quando ouvir uma ênclise

Não nos dava um susto.

Prioridade

2009-02-09T13:21:00.000-08:00

Calças que viajam,

Magos que estudam no meio de seres mitológicos,

O grande sábio que disse tão bonitas palavras ( a maioria das que ali presentes estão)

Um espírito que conta um ensinamento,

Um grande poeta português que amava Dinamene,

Um fantástico cronista e seu "Consumidor",

Ensinamentos passados de mestres a discípulos,

E o povo prefere gastar dinheiro assistindo ao Faustão!

....

2009-02-06T15:38:00.001-08:00

A faca que perfura vinda dos ares

O sopro da rajada de vento que vem

O choro, a lágrima de quem elas se atêm

E, navegando na melancolia dos mares

QUe vem do chuveiro do banheiro

Vem a calmaria, o frescor, o razão

O pensamento, enfim, o perdão.

Dói

2009-02-05T10:34:00.000-08:00

A boca abre

O vento sopra

A gente sabe

E não suporta.

O vento leva

E cai no ouvido

E soa doído

O amigo da selva.

A cara amarra

Vira uma carranca

A realidade espanca

E ele não perdoa,

Mesmo que não rime.

Relvado

2009-02-02T13:23:00.000-08:00

E sigo andando por aquele campo, olhando para o infindável horizonte, o vasto mar ao meu lado, o vento ao meu redor, beijando-me as faces.
Sem força, dada a velocidade, faço as rodas, abaixo de mim, da bicicleta girarem, num ritmo forte, rápido, calmo, sereno e tranqüilo, condizente com meu estado de espírito.
Olho para o lado, o vento que me beija, lambe o relvado ao meu lado, e do outro acaricia a alta vegetação que cresce no terreno alagadiço, é época de cheia, que encheu a paisagem que hoje enche meus olhos.
As rodas giram, tão qual meus pensamentos, estes em minha cabeça.
Desejaria de todo o coração que o mundo fosse aquilo, que essa natureza fosse acessível a todos, ao mundo inteirinho! Que no lugar da selva de pedra, entrassem casinhas entrecortadas pela vegetação; que ao invés do falatório cotidiano coevo, viesse o murmúrio das ondas no mar; que no lugar das imensas ruas asfaltadas, tivéssemos a estrada de barro compacto na qual as rodas da bicicleta, que poderia substituir os carros, agora faziam carinho.
E nisso penso, enquanto adentro o mar, dou um mergulho e lavo minh'alma, deixando pra trás os problemas, os pensamentos e eventuais quizilas.

Hoje a noite não tem luar - Legião Urbana

2009-01-28T06:38:00.000-08:00

"Ela passou do meu lado
Oi, amor - eu lhe falei
Você está tão sozinha
Ela então sorriu pra mim
Foi assim que a conheci
Naquele dia junto ao mar
As ondas vinham beijar a praia
O sol brilhava de tanta emoção
Um rosto lindo como o verão
E um beijo aconteceu
Nos encontramos à noite
Passeamos por aí
E num lugar escondido
Outro beijo lhe pedi
Lua de prata no céu
O brilho das estrelas no chão
Tenho certeza que não sonhava
A noite linda continuava
E a voz tão doce que me falava
O mundo pertence a nós
E hoje a noite não tem luar
E eu estou sem ela
Já não sei onde procurar
Não sei onde ela está
Hoje a noite não tem luar
E eu estou sem ela
Já não sei onde procurar
Onde está meu amor?"